Noël

En el quicio

hay una estrella

relamiendo lunares

azules

y esquivando al tiempo,

temblorosa.

Estrella-jaula

de grillos mudos

y mundanos,

estrella pulida,

tersa luz

de espíritus

dulces

y recuerdos escarchados.

Estrella gentil

abierta a los vanos

del mundo

hueco.

Valiente estrella, 

valiente.

Bla

Por qué tantas palabras circulares

si los códigos que encadenan argumentos

han quedado relegados

a un papel de tuercas y tornillos

prosaicos, fríos, marrones,

y resbalan, en ondas rutinarias

entre lo que muchos nos empeñamos en llamar mundo.

Me resisto a llamarlo norma,
pero
si me rasco las metáforas,

suelen nacer más.

Tengo para ti

encerrado en tres suspiros

el albor de los ocasos

que pasamos junto al sol,

laberintos desgajados

entre tu puerta y la mía,

abalorios de un rosario

de cortejos de marfil

y el sabor de las premisas

que firmaste sin mirar.

Tengo aquí sin escribir

cada trozo de paseo

cada hebra por trenzar

cada mano hecha coraza

y me laten las mañanas

porque huelen que no estás.

Me ha estallado el tiempo entre las manos.

Millones de moléculas de sal iridiscente.

Los segundos son un néctar que me empapa las yemas.

Sólo tengo que cerrar los ojos, 

bañarme de luz, 

Es vivir.

Raídos

Más que de desgarros
hablemos de telas divorciadas
rugiendo su final.
Es eso lo que quieres, ¿no?
un desenlace felino
que te permita mostrar todos tus colmillos.
No me arañas,
ya,
no despiertas más latidos,
ni mañanas,
ni tensiones que engullan el vacío
con el hambre de los fugitivos.

De la grieta sale el polvo
estático que contuvieron
nuestras trenzas,
cada vez más huecas.

Flaco favor

hacen los huecos

a las redes.

Como lo oyes :)

Esta ciudad

Esta ciudad de losas desnudas y lluvia en las miradas tiene los días contados. Late aristas y recodos mientras muestra su gris más templado, un gris que fue dorado hasta que octubre estornudó y le robó el atardecer. Esta ciudad no entiende de gerundios, ni de adioses, camina vacilante sobre el filo de su tiempo, transpirando ausencias, pellizcando memorias. Esta ciudad me anuda al pecho cada hora que retraso mi partida, hace lazos con mi tiempo menguante, me viste de rojo, me calza de cuero. Esta ciudad se acaba ante mis ojos como se acaban las cajas de bombones, con prisa contenida, dejando claroscuros de recuerdos dulces, destilando un olor a momentos masticados con deleite, manchándome las yemas con el ritmo viscoso de lo vivido porque sí.

Strapiombo

Verticales

y arenas

rompiendo el tiempo
bajo mis tobillos.
Nadie me dijo que el vacío
era tan denso,
nunca creí poder caer
sin gravedad,
y aquí me tienes,
descosido,
desmembrado,
planeando
en un quejido de aire.

Óxido en los ángulos,

acrobacias trenzadas

de bucles graníticos.

Chic

Hay arabescos oxidados

en la penumbra

de lo añejo,

un par de notas

bemoles

enmarcando la estampa,

y esa risa susurrada,

entre guiños,

de todos los que saben,

callan,

y ostentan.

No puedo evitar
transcurrir
descabezado,
rozando
tiempos vivos.

y sabiendo que sin hora
las mañanas son añiles,
que no quiero presumir
de montañas de papel,
que no me puedo fiar
de partir en dos el miedo
cada vez que pido paz

y me encuentro con el tiempo.

qué es el recuerdo
en tus temblores.
un tapiz
de aire pasado.
huele a latido
tu mirada.

son tan ciertos

ciertos labios

me empapas.
Todavía.

Sincronicemos parpadeos,

que no me quiero acostumbrar

a mirar sin que me mires.

Son belleza
los faroles en otoño,
prendados de muros muertos,
islas de oro
frente a tanto silencio.

Son belleza
las certezas meridianas
cuando erizan realidades.

El miedo tiene pétalos.

Y me da la risa.

Viajo en tren,

y el traqueteo

es una greca de vaivenes 

en mi espalda.

Sacudidas de momentos verticales.

Mi verdad, al fin y aún,

y de fondo, el sol dormido.

O' clock

No es cuestión
de cuadrar horarios,
sino de limar
los ángulos del tiempo.

Es probable que
la clave de tantos pasos
esté nadando,
a estas horas,
en mis segundos
por vivir.

Y que ponerme capas de
momentos cumbre,
sucedáneos,
sea un intento
de palpar lo
irrefutable,
a fuerza de
mojarme en calideces
de carne
y pulso,
de encajarme,
gratuito,
como una pieza de puzzle
eternamente comodín,
en cavernas casi mudas.


Pero todo nada,
todavía.

Y si te vuelvo a llamar no es para decirte que me muero

Todo está repleto
de lugares comunes
tan apestosamente
maniqueos
que decir algo
capaz de romper el viento
se conmemora
con boato
y risas muertas.

No sé decir,
ni me interesa,
sólo sudo ganas,
y gateo
las ansias
de clamar
cosas bonitas.

Firmo por hacer

de tus hombros nido,

un rellano moreno

entre tu nuca y mi anular,

y sentarme sin plazos

a tejer tus líneas.

Nada más.

Ser valiente

es saber cuándo no huir

y esperar 

al fin del lapso

con la vida relajada

y los dedos

rodeados de vacío.

No hay celosía

que soporte 

esta mirada.

No hay segundos

bien trenzados

en los paréntesis

del miedo.

Sólo

rombos pares

al acecho.

Acero,
delineas curvas negras
en asfalto
y acaricias las vitrinas que,
siempre leves y cuadradas,
se entreabren en bostezos
para verse traspasadas
por los límites acuosos
de la luz de los chubascos.
Acero,
Ramificas ambiciones,
estructuras, frustraciones,
y liberas, siempre mudo,
un afán de gritos dóricos
y grandezas color gris.
Acero,
tú no lates,
sólo aguantas pasos varios
bajo el cielo y sobre el hierro
y se horadan las mañanas
tras tus ángulos callados.

Boston, 21-IV-2011

Tres mañanas

de cobalto

me asaltaron,

de camino a mis rutinas.

Había frío en los rincones,

alientos de otoño

presagiando lluvias metálicas

y superficies que lloraban 

en silencio, 

al arrullo de las nubes bajas.

No había más que hablar.

(tiritaría,

dejando manar a los mechones

sobre la meseta de mis sienes)

Supuse agua,

ser líquido argentado

que se trenza con el aire,

en ese estado de gracia

y partículas

que cala y apuntilla,

invisible.

Supuse luces muertas,

densas de reflejos leves,

tatuando a la vida

de crepúsculos veloces

y siluetas ocres.

Supuse viento

de murmullos

y recodos,

bufanda sin cuerpo

que se enrosca a los lapsos vacíos.

(Cada año llegan antes,

los arañazos

y el desdén

del calendario)

Entreabrir
luces de otoño
al calor
de un hasta luego
y arañar
las soledades,
porque de ellas
también se alimentan
los comienzos.

Lo preclaro
ensombrece
el horizonte
a fuerza de nitideces.
Entreabre
ríos
de evidencias
tan profundos,
que la vida
se hace surco.

A veces soy umbral
y, en silencio,
doy pasos sin quicio
pero en luz.

Existen instantes de colisión
entre la trascendencia
y lo mundano.
Uno va pensando
que la vida es un bucle
de pulmones
y de plumas

de víscera

y accesorios, 

vamos,

y de pronto se tropieza
con una fila
a la puerta de un cine.
Horquillas,
chicles,
camisetas de la Selección.

Usted perdone.

Y se anuda todo de golpe,
en una elipse momentánea
e hilarante,
y, a falta de photo-finish,
sonrío a las nubes,
y cabeceo.

Fila siete, 

butaca centrada,

con carné joven,

por favor.

A mí me hicieron de barro
en el bies de una escalera
una mañana sin fin.
Me sequé sin duelo
esa misma tarde,
y adopté forma
de vereda parda
y mate,
de camino sombreado
al barniz de los futuros.

Las grietas lloraron musgo
verde, siempre verde,
y dejé, desde el primer día
un reguero de añicos ligeros,
como estelas de tierra callada
surcando los tiempos pasados.

Sólo láminas de persiana
dividiendo un mapa
eterno
en callejas de sombras
paralelas.

Son de piel,
nuestras rutas
en silencio.

Me ato al presente
de zócalos grises
y vanos rectos
porque las dinámicas
de siempre
son trenzas de imán
y calendario,
y tatúan vericuetos
en mis párpados morenos.

Oriento.

No
ser
siendo
será
ser

Privilegio de sentir
las ganas que desgranan
sin llegar a desangrar
y al tiempo,
un silencio que se trenza
de sonrisas.

Tengo borbotones de pulso
y el precipicio de futuros
se me ancla
al pecho.

Y sólo quiero saltar.

acelerar
de rodillas y sin peines
mientras los surcos
de la cama
estrechan sus pliegues calientes
en torno a mi piernas.

al final
desnudarse sólo aporta piel,
pero nunca aclara nada.

Hoy disparo latidos

me da igual estar

solo

solo

solo

porque lato y

la-mo

y si te dejas, te forro de charol

a dentelladas.

desesperado

me llamarán

y así me va,

así me luce el pelo,

así me muerdo la

vergüenza,

que es de vacío y párpados,

así,

banal,

latiendo

la-miendo

sentando bases de aire

caliente

sobre las que reír

de madrugada.

Que no sé como te llamas,

que no me pidas

so

ne

tos.

El verano fue tardío,

correoso, humeante.

el asfalto suspiraba flores

lacias

y abrazaba vapores

de atardeceres cansados.

El aire lento

era calor hecho escultura,

en cada cruce,

entre mis dedos,

bajo las faldas.
Todo tenía sed.
Yo sólo bebía
silencio de canícula
y siluetas pegadas.
No refrescaban,
pero pintaban pautas
de realidad
sobre mis sienes.

He oído

que observas el mundo

en modo panorámico

pero que hace tiempo

que no te mojas

de salitre, ni tuyo
ni ajeno,

que transcurres mansamente

y tus meandros son las excusas

que anteayer te hacían reír.
He oído que eres plácido,

la delicia de cualquier suegra

moderna,

experiencia gentil

y bagaje de artificio.

Al final

me vienes a decir,

aunque no me hables,

que la realidad de mis senderos
son tiempos de paralelos

condenados a extenderse
al cincuenta por ciento

porque de ti sólo tengo ecos

y nunca más,

certezas de piel

con las que adoquinar

me.

Nubes bajas
de las que dividen el tiempo
en dos o tres
tiros al aire.
Y nada en la cabeza,
solo ritmos de rizos
enmarcando
aire de ideas.

Abro los ojos.
Encuentro una emboscada
de dígitos verdes
sutiles pero implacables,
que me acecha desde
la liquidez plana,
infestada de moscas
helvéticas.

Cautivo de las carcasas,
me agarro a cada tecla
como si fuera la última,

cuelgo sobre un vacío

de coordenadas.

Bip.
Bip.
Bip.

Dámelo
y que se quede hueco el cielo.
Todo.
Lléname de ángulos blancos
que me cieguen
y ya vendrán a decirnos
que el frenesí
marchita los impulsos,
que las prisas por atarme
a lo que no se toca,
pero me toca,
son como parcas burlonas
asomándose entre el tiempo
esquivo.
Todo.

encuentro el surco
de tus yemas
en mi espalda
y en mi prisa.
es una certeza roja.

hoy por ti
mañana porque sí,
suelo abrirte las compuertas
sin preguntar antes la hora
no me mires tan de cerca
hoy, que vengo sin pestillos
corre, baja la persiana
que se nos escapa el tiempo
y déjate pulsar
como quien ya no tiene atajos
porque todo es meta
en él.

cerca tan cerca
que me lates
que me tiemblas
que me muero de vaivenes.

Flash

Helechos en batallón
me teñían de verde
la rodilla
y la sonrisa.
Las torcaces,
en binomio,
cortejaban a los nudos
de las ramas,
entre sombras.

Yo volaba en bicicleta
con la prisa peinando
mis sienes de viento,
apoyado en los pedales
para llegar más alto,
más verde,
hasta las ramas.

Y los tiempos
eran lienzos
tendidos al sol,
pendiendo,
más que nunca,
del ahora,
que es entonces
y era siempre.

Magdalena

Magdalena lloraba. Estaba cansada de ser el primer plato, pero el más fugaz. La pobre siempre olvidaba la volatilidad del placer efímero y se henchía de puro gusto cuando los golosos, voraces amantes sin escrúpulos, le daban la primera dentellada. Sus reflejos dorados, rotundos, casi obscenos, no tardaban en ensombrecerse entre las fauces de sus acompañantes ocasionales.

El problema de Magdalena, si se me permite la ordinariez, era que se abría demasiado pronto. Húmeda y goteante, se ofrecía cada mañana, desgajando sus encantos a la primera de cambio, esponjosa y empapada. Cómeme, que estoy mojada y es temprano. Me gusta más así, temprano. Y suspiraba. Cada incisión en su silueta curvilínea suponía al mismo tiempo un latigazo de placer y y unos centímetros menos de dignidad. Lo sabía, claro que lo sabía, pero no podía parar, densa, chorreante, se sumergía y salía a la superficie, y se entregaba una y otra vez, confiando en que llegaría una boca que colmara sus anhelos sin consumirla. Pero no llegaba, y Magdalena se perdía en un bucle de dientes e insatisfacción por el que rodaba, sin remedio, cada mañana.

Magdalena lloraba, sí, pero las lágrimas se filtraban en su naturaleza porosa apenas habían brotado. La pena, húmeda y silenciosa, nutría su figura de formas generosas que antaño la hizo célebre, y Magdalena despertaba cada día más lustrosa y brillante, insultantemente bella, ahogada en su pena y su placer, condenada a ser amada y engullida.

Otra vez junio,

y el sol.

El presente

hecho fragmentos,

iluminado,

otra vez,

como un suelo

de sequía.

Otra vez

duermo en vigilia

robando

a la persiana

sombras estelares,

horas de tules mudos,

un puñado de calores.

Otra vez

este desgarro

de solsticios.

Me gusta que me mires

porque parece que sólo soy yo

y nada más.

Me gusta acariciar,

a golpe de ojo,

tus rendijas de miel tostada,

pestañeantes y profundas.

Me gusta que se abran,

soleadas,

como almendras en ocaso,

dorando lo que ven

a fuerza de sombras

ocres.

Puestos a pedir

Puestos a pedir,

que las mañanas

sean un plus

de luz acariciada

y nos presten sus tentáculos

amarillos

para tejer horas futuras.

Puestos a pedir,
que seamos claros

sin coordenadas,

enredados en el brillo

de los huecos,

recortando haces

con los dedos

del otro,

construyendo

grecas dobles

en mitad

de nuestro cuarto.

Un jeroglífico

de piel iluminada

explicando a las paredes

los motivos

del sol.

Empapado de mayo

siento que todo vuelve,

todo,

No hay final,

ni hubo principio,

sólo la lluvia

peinando la tarde

de plata, las gotas

abriendo los ojos

de las hojas,

que son de agua

porque toca,

(alguien les dijo

que para ser bonitas

tenían que llorar)

Se doblan

empapadas,

vertiéndose

calladas.

No dejan de bruñir

la tarde.

Plata mojada al respirar.

Y era redondo

el tiempo,

una rueca argentada

hecha de pupilas húmedas.

Abel 2.1

Valba Abel huele a silencio. No entiende los tambores que retumban en su pecho cuando cae en la cuenta de que ya no es como era, de que no sabe cómo es. Y calla, siempre calla, mientras piensa que quizá sus rizos al viento nunca más serán una buena idea, que las tardes de verano ya no tienen los colores de hace tiempo. Recuerda que antes solía arrancar los pétalos de sus dudas con un manotazo alegre y un par de sonrisas bien armadas, y ahora, cuando siente que no conoce el sendero que tiene por delante, apenas sí puede pedir que le ayuden a caminar. Cada vez con más frecuencia, los pies de Valba se anclan en la tierra rojiza y presiente que terminará por hundirse, y manchará sus leotardos y su memoria de hojas húmedas, y las ideas que una vez le parecieron nítidas se embadurnarán de la certeza de lo que no vuela, lo que se deposita y perece, sin más, como el humus de otoño sobre el suelo embarrado. Bajo su bosque de pelo hecho sortijas, Valba Abel sospecha que el día que no sienta ajeno el temblor de su piel frente a la lluvia, sabrá como recuperar el rumbo.

Abel 2.0

Valba Abel tiene la cara enmarcada por un ramillete de sortijas negras en las que nunca repara. No repara en casi nada, de hecho. Tan sólo acierta a mirar por la ventana, silenciosa e inmóvil, mientras pestañea con fuerza y se acaricia el lóbulo de su oreja derecha. Calla, calla mucho. Acostumbra a reír en silencio por cosas que no son graciosas: las margaritas escuálidas de las cunetas, las huellas en el barro, los instantes de calma tensa que preceden a los insultos premeditados. Valba tiene las pupilas profundas, pero huecas. Mirar sus ojos es precipitarse en los silencios de una infancia que se está yendo a trompicones. Valba no sabe en qué bolso de su vestido puede caber tanta incertidumbre. La de la piel erizada, la del pudor recién descubierto, la de las puestas de sol tras los cristales sucios. Sólo acierta a bajar la mirada y a balancear sus pies, mientras la risa se le va, de puntillas.

Press

He visto un ardid

de consignas

que rueda por las calles

engullendo criterios.

Por poco me atropella.

A veces pienso que saber

es un axioma de ignorancia

amargo y romo.

Yo sólo quiero respirar

letras desnudas,

dúctiles,

locuaces,

que se trencen

para dar verdad

y abanicarme

la miopía.

Sayonara

anticipo a nuestro adiós mi mejor baza

y esperando acariciarte se me olvida

que te beso en el albor de despedida

y en estrábicos adioses me desgajas.

no sé llover sin aguarme la coraza,

cómo reír, si la luna está partida,

son de hielo, las certezas adquiridas,

son de abril, nuestros párpados de baja.

primavera rota, al fin, de madrugadas

desdibuja en albas ciegos mis vaivenes

y acaricia tus matices comedidos

mientras tiemblo al perfilar horas pasadas

y constato que, por no tener, no tienes

ni dos tercios de verdad, y ya te has ido.

Tribeca es ortogonal

o quizá todo lo contrario.

Yace sobre una capa

de asfalto fecundo,

de donde brotan

farolas, tulipanes

y alientos de polución

cosmopolita.

Tribeca es ortogonal

o quizá todo lo contrario.

Tritura

bellezas

catódicas,

hace del tacón, traspié

y condena a las piernas

de las chicas guapas

a poner algo de orden

(jónico)

en su mobiliario caduco.

Se van durmiendo tus hombros,

piel tranquila y dulce,

y la luna se desenrosca

sobre tus curvas de sueño.

A veces pienso que te abarco

sólo con mirarte despacio

mientras te me das, inconsciente.

Pero no es verdad.

Cuando te huelo los sueños

me doy cuenta de que tu grandeza

son volutas. Mis ojos

las intuyen en las cavernas

de tus omóplatos latentes.

Ojos en el cielo,

umbilicales.

Ojos de ombligo,

sí,

en espiral y sin pausa,

desdoblando aires

milimétricos

que ondean

cara a cara

con la piel indefensa

de mis párpados.

Ojos en escorzo,

salados, oscuros, cerrados,

líneas perladas

de temblores brillantes.

Ojos diagonales,

trapecistas de mil guiños,

se proyectan

relucientes de vacío

en la niebla,

que es añil.

Nada permanece,

si es que alguna vez fluyó.

Tengo rasguños

de lágrima

partiéndome las pecas.

No tengo cobertura

para mensajes incompletos,

no compensa leer

como quien tropieza

con silencios,

prefiero labrarte los labios

y que cada grieta

que abra

nuestro tiempo

se empape sólo de contactos,

manos y humedad.

Y que me rices las ideas,

y te acerques,

y me digas:

tengo huecos de mesilla

por rellenar

con tus mañanas.

Alguna vez

empapé de gotas malayas

mis suelas de goma.

Sinteticé

meñiques de diseño,

borracho de mañanas,

reluciente de un narcisismo

prestado.

Incluso es posible

que alguna vez lamiera

el fango de mis días,

con hambre de texturas

ajenas

y la cabeza esponjada.

Tan sólo fueron

fosforescencias

de vida gastada,

colgando de mis pupilas

resecas.

Il pourrait y avoir, par hasard, quelqu'un qui m'apportait le printemps.

Quizá no tenga más

que

caminar

sin

vendas

para sortear zanjas amargas

y

columpiarme

al

fin

sobre mis propias certezas

Tengo miedo de mis pasos,

de mis huellas por llegar

de los trazos

que mis dudas

dejarán

en las estelas de otros.

Me paro a tomar aire,

ya no hay aire,
respiro
ràfagas
de futuro.

Fiesta

Aislado de las caricias

de neón

y los sudores ajenos,

permanezco

en balanceos indolentes

porque sí.

Como si estar,

en el sentido más atributivo de la expresión,

no fuera suficiente motivo

para buscar guerra

en cada resquicio de pupila

que bosteza

tras el vidrio

y las tarimas desgastadas.

Es un poco el fin de todo

lo decente,

el derrumbe de las formas

de escape

que tanto tiempo he hilvanado.

Y, erguido,

oteo pelos, brazos, pantalones,

amalgamas de alientos

desconcertados,

henchidos de penumbra.

Todo es vapor

y ritmo.

Siento que caduco.

Visillos 2.2

Cuando Pablo Klein bosteza, el cuello de su camisa se tensa imperceptiblemente, alterando en unos milímetros la definición de sus rayas azul claro. Es temprano. Las baldosas de la cocina se empapan de penumbra añil y Pablo siente sobre sus párpados la losa de un miércoles que ha llegado sin avisar. Nunca avisan, pero siempre llegan, los días. Pasa de puntillas por los primeros compases de la mañana, como si quisiera fundirlos con sus ganas de presente. Porque el cuerpo le pide presentes cada vez con más insistencia, martilleándole la conciencia a golpe de almanaque. Se le escapa la fila silenciosa de momentos y sólo acierta a acariciarlos, de pasada. Hoy la camisa le queda como un guante. Delinea su torso con pliegues comedidos que se difuminan a la altura de los hombros. Pablo Klein teme perder el ritmo del ahora y se remanga para no mancharse mientras desayuna. Los puños simétricos, recogidos en el ecuador de los antebrazos, le recuerdan a las rutinas de ida y vuelta, que se enroscan en su memoria. El recorrido del autobús, la sintonía del telediario, la sombra del chopo sobre los azulejos de la mañana. Pablo termina de desayunar y los botones vuelven a abrazar su pulso contenido. Sin querer, la certeza del pespunte le perfila los latidos.

Visillos 2.1

A veces, Pablo Klein se siente tan leve que no cree que nadie pueda agarrarle del brazo, rozarle la mejilla izquierda o fijarse en sus pupilas color de otoño más de tres segundos. Duda de las bondades de su naturaleza etérea. Duda de todo, en realidad. Tiene la sensación de estar expuesto a las inclemencias de las horas, que erosionan sus ideas tranquilas y le alborotan los rizos de la nuca. Pablo Klein no sabe dónde va. Sus días se construyen de armazones de silencio, y nota, cada vez con más frecuencia, que entre sus dedos se escapan las palabras precisas para los momentos idóneos. Mientras decide si abrocharse la camisa hasta el último botón o no, cae en la cuenta de que el pecho se le está llenando de futuros en blanco. No le pesan, pero se adueñan de cada golpe de aire que escala por su garganta, y Pablo decide, además de abrocharse hasta el último botón, que quizá sea el momento de verterse en tres o cuatro palabras, y dejarse tocar, al fin.

Visillos 2.0

El día que Pablo Klein decidió desabrocharse los puños de su camisa había nubosidad variable y un par de pájaros, pardos, en la rama del chopo enjuto frente a la ventana de su habitación. Todo muy provinciano, a decir verdad. Pablo tenía las sienes doradas de tanto conjugar verbos alemanes, la frente lisa, la mirada honda. Salió de casa. Acostumbraba a pasear rozando los adoquines con levedad y alevosía, como quien no quiere ser visto y, al mismo tiempo, se muere por empaparse de trivialidades. Los puños desabrochados se retiraban lentamente a medida que Pablo caminaba. La cadencia de los brazos hacía que se remangara involuntariamente, dejando sus muñecas velludas al amparo de la luz de la tarde. No hacía frío. Era una de esas horas indolentes previas a la merienda, cuando las ciudades, somnolientas, reniegan de su naturaleza de espacios de tránsito y se consagran a los pasos solitarios. Pablo levantó la vista y se topó con una amalgama de nubes brillantes y ofensivas. Y le pareció que, en medio de su ennumeración de rutinas, los instantes se le amontonaban en la palma de las manos.

Moufle à deux

Si la nieve

fuera tibia,

nadaría entre aludes,

solo, erizándome,

blanco y crujiente.

Pero la nieve

se viste

con púas de cristal

y no tengo la piel

para más rayones.

Quiero difuminar contornos,

peinar brisas de tarde

al calor de tus guantes,

repartir alientos

invernales

con sabor a frapuccino

y esperar al equinoccio

de tus manos

con las piernas

y las ganas

cruzadas.

Está bien así.

En absoluto,

y te abarco sin brazos

al saberlo con certeza.

Relatividad

de minutos

por contar

y tropiezos

que sonrojan

cuando pienso

en trampolines.

Digno en mi banqueta,

puede,

pero hay umbrales

demasiado inquebrantables

enroscados

al cuello de mi botellín.

Prochain arrêt

Hormigas

por todas partes.

Suben, bajan, van, vienen.

Algunas tienen perro lazarillo.

Otras, manoplas color granate.

Todas miran al suelo

con relativa frecuencia,

como si temieran

que el sendero de sus rutinas

pudiera terminar

por colarse entre las ranuras

del pavimento.

Van poblando diagonales

metálicas

rezumando parsimonia,

como los acólitos

con la liturgia

bien aprendida.

Atmosfèric

Los estorninos

no tienen la culpa

de llamarse así,

así que deja

de pedir al invierno

tus horas atrasadas

y parpadea un poco,

anda,

que nadie regala

nubes

a quien no demuestra

que es capaz de llover(se).

Pas de sucre!

Puedo mirarte tan de cerca

que me huelas las palabras

antes de aliñarlas, siquiera,

pero no me dejes,

que el vinagre escuece

en dosis silabarias,

y alargarme en este suspenso

de pestañas sin certezas

me caduca las ideas

y te cierra, sí, te cierra.

qué rabia de tarde

desaprovechada,

qué aburrida,

la dinámica de lo asumido

y aun incierto,

qué genial,

ver tu risa porque sí.

Tengo chispas de presente

alojadas en mi pecho

y me tiemblan,

a ratos para bien,

a ratos para nada.

Hay un filo

de labios en sonrisa

naciéndome

de la nieve recién caída.

Mientras, me dejo querer

por las farolas,

que flanquean mi bufanda

como si fuera lo último

que quedara por hacer

a este lado del océano.

Févrierisme

Miro mi reflejo

de lana

sobre el hielo.

Invierno y libertad,

se podría decir.

Prefiero reparar

en mis mejillas

tersas y rojas,

en las huellas de miércoles

que me han regalado

estelas de nieve

y radiadores

en las estaciones

de metro.

Bajo cero,

ya no cuento hasta tres

antes de saltar

al remolino

de letreros luminosos

y estrellas blancas.

Smiley

Me toca en suerte
ser,
menuda lotería
de pálpitos puertas pasos
abiertos al filo
de los días venideros,
y estoy de pie,
tranquilo,
esperando a que me digan
cuál es mi frase,
quién me da pie.
Con uno de los dos apuntes
me basta
para romper a vivir
a borbotones.

Calla

que me dueles

más que ayer

y necesito

un par de instantes

sin nada

que decir que pensar que latir.

Recibir tus destellos

sin cortes publicitarios

es como pretender

que me gire te vea y no me inmutes.

Todavía no sé

si para despejar tus vestigios luminosos

bastará con una venda de lunas

que sólo me deje distinguir

los ecos de las nubes añiles,

quizá sirva agitar la cabeza

y sacudirse las esquirlas de pasado,

que me ahuecan las ideas.

Echar de menos
es un sintagma vacío
que se pierde entre mis libros,
una quinceañera
de mejillas encendidas,
sorprendida
en un desliz
de distancia y
corazones
que titilan en carpetas,
desprendidos de bombeos
y condenados a lucir,
tan rojos.

Existen instantes
en los que la certeza
de una ausencia
puede parecer
un desliz
considerable.
Los huecos pesan,
densos y callados,
y su meridiana sencillez
ahoga cualquier presente,
desnudándonos
de tapujos y velos
y convenciéndonos
de nuestra inoportuna
debilidad.

Sospecho,
no obstante,
que el tropiezo mayor
no es sabernos despojados,
en habitaciones con eco,
sino rendirnos y amoldarnos,
como hormas relucientes,
al aire calmo
de lo que no será.

Solo quiero saber

si saltar
sirve de algo,
y,
en caso afirmativo,
si es posible
flotar
por un tiempo indefinido
mientras dilucido
mis pistas de aterrizaje.
Plurales,
porque hay más que
un solo yo
en este estómago
encogido.

Y si esto

no fuera más

que una escalera

perpetua,

sin rellanos.

Y si perseguir

futuros

asequibles

constituyera
una opción

existencial

y no un tránsito.

No me queda,

en ese caso,

alternativa

a la dinámica

de los pasos.