Fiesta

Aislado de las caricias

de neón

y los sudores ajenos,

permanezco

en balanceos indolentes

porque sí.

Como si estar,

en el sentido más atributivo de la expresión,

no fuera suficiente motivo

para buscar guerra

en cada resquicio de pupila

que bosteza

tras el vidrio

y las tarimas desgastadas.

Es un poco el fin de todo

lo decente,

el derrumbe de las formas

de escape

que tanto tiempo he hilvanado.

Y, erguido,

oteo pelos, brazos, pantalones,

amalgamas de alientos

desconcertados,

henchidos de penumbra.

Todo es vapor

y ritmo.

Siento que caduco.

Visillos 2.2

Cuando Pablo Klein bosteza, el cuello de su camisa se tensa imperceptiblemente, alterando en unos milímetros la definición de sus rayas azul claro. Es temprano. Las baldosas de la cocina se empapan de penumbra añil y Pablo siente sobre sus párpados la losa de un miércoles que ha llegado sin avisar. Nunca avisan, pero siempre llegan, los días. Pasa de puntillas por los primeros compases de la mañana, como si quisiera fundirlos con sus ganas de presente. Porque el cuerpo le pide presentes cada vez con más insistencia, martilleándole la conciencia a golpe de almanaque. Se le escapa la fila silenciosa de momentos y sólo acierta a acariciarlos, de pasada. Hoy la camisa le queda como un guante. Delinea su torso con pliegues comedidos que se difuminan a la altura de los hombros. Pablo Klein teme perder el ritmo del ahora y se remanga para no mancharse mientras desayuna. Los puños simétricos, recogidos en el ecuador de los antebrazos, le recuerdan a las rutinas de ida y vuelta, que se enroscan en su memoria. El recorrido del autobús, la sintonía del telediario, la sombra del chopo sobre los azulejos de la mañana. Pablo termina de desayunar y los botones vuelven a abrazar su pulso contenido. Sin querer, la certeza del pespunte le perfila los latidos.

Visillos 2.1

A veces, Pablo Klein se siente tan leve que no cree que nadie pueda agarrarle del brazo, rozarle la mejilla izquierda o fijarse en sus pupilas color de otoño más de tres segundos. Duda de las bondades de su naturaleza etérea. Duda de todo, en realidad. Tiene la sensación de estar expuesto a las inclemencias de las horas, que erosionan sus ideas tranquilas y le alborotan los rizos de la nuca. Pablo Klein no sabe dónde va. Sus días se construyen de armazones de silencio, y nota, cada vez con más frecuencia, que entre sus dedos se escapan las palabras precisas para los momentos idóneos. Mientras decide si abrocharse la camisa hasta el último botón o no, cae en la cuenta de que el pecho se le está llenando de futuros en blanco. No le pesan, pero se adueñan de cada golpe de aire que escala por su garganta, y Pablo decide, además de abrocharse hasta el último botón, que quizá sea el momento de verterse en tres o cuatro palabras, y dejarse tocar, al fin.

Visillos 2.0

El día que Pablo Klein decidió desabrocharse los puños de su camisa había nubosidad variable y un par de pájaros, pardos, en la rama del chopo enjuto frente a la ventana de su habitación. Todo muy provinciano, a decir verdad. Pablo tenía las sienes doradas de tanto conjugar verbos alemanes, la frente lisa, la mirada honda. Salió de casa. Acostumbraba a pasear rozando los adoquines con levedad y alevosía, como quien no quiere ser visto y, al mismo tiempo, se muere por empaparse de trivialidades. Los puños desabrochados se retiraban lentamente a medida que Pablo caminaba. La cadencia de los brazos hacía que se remangara involuntariamente, dejando sus muñecas velludas al amparo de la luz de la tarde. No hacía frío. Era una de esas horas indolentes previas a la merienda, cuando las ciudades, somnolientas, reniegan de su naturaleza de espacios de tránsito y se consagran a los pasos solitarios. Pablo levantó la vista y se topó con una amalgama de nubes brillantes y ofensivas. Y le pareció que, en medio de su ennumeración de rutinas, los instantes se le amontonaban en la palma de las manos.

Moufle à deux

Si la nieve

fuera tibia,

nadaría entre aludes,

solo, erizándome,

blanco y crujiente.

Pero la nieve

se viste

con púas de cristal

y no tengo la piel

para más rayones.

Quiero difuminar contornos,

peinar brisas de tarde

al calor de tus guantes,

repartir alientos

invernales

con sabor a frapuccino

y esperar al equinoccio

de tus manos

con las piernas

y las ganas

cruzadas.

Está bien así.

En absoluto,

y te abarco sin brazos

al saberlo con certeza.

Relatividad

de minutos

por contar

y tropiezos

que sonrojan

cuando pienso

en trampolines.

Digno en mi banqueta,

puede,

pero hay umbrales

demasiado inquebrantables

enroscados

al cuello de mi botellín.