Sincronicemos parpadeos,

que no me quiero acostumbrar

a mirar sin que me mires.

Son belleza
los faroles en otoño,
prendados de muros muertos,
islas de oro
frente a tanto silencio.

Son belleza
las certezas meridianas
cuando erizan realidades.

El miedo tiene pétalos.

Y me da la risa.

Viajo en tren,

y el traqueteo

es una greca de vaivenes 

en mi espalda.

Sacudidas de momentos verticales.

Mi verdad, al fin y aún,

y de fondo, el sol dormido.

O' clock

No es cuestión
de cuadrar horarios,
sino de limar
los ángulos del tiempo.

Es probable que
la clave de tantos pasos
esté nadando,
a estas horas,
en mis segundos
por vivir.

Y que ponerme capas de
momentos cumbre,
sucedáneos,
sea un intento
de palpar lo
irrefutable,
a fuerza de
mojarme en calideces
de carne
y pulso,
de encajarme,
gratuito,
como una pieza de puzzle
eternamente comodín,
en cavernas casi mudas.


Pero todo nada,
todavía.

Y si te vuelvo a llamar no es para decirte que me muero

Todo está repleto
de lugares comunes
tan apestosamente
maniqueos
que decir algo
capaz de romper el viento
se conmemora
con boato
y risas muertas.

No sé decir,
ni me interesa,
sólo sudo ganas,
y gateo
las ansias
de clamar
cosas bonitas.

Firmo por hacer

de tus hombros nido,

un rellano moreno

entre tu nuca y mi anular,

y sentarme sin plazos

a tejer tus líneas.

Nada más.