A mí me hicieron de barro
en el bies de una escalera
una mañana sin fin.
Me sequé sin duelo
esa misma tarde,
y adopté forma
de vereda parda
y mate,
de camino sombreado
al barniz de los futuros.

Las grietas lloraron musgo
verde, siempre verde,
y dejé, desde el primer día
un reguero de añicos ligeros,
como estelas de tierra callada
surcando los tiempos pasados.

Sólo láminas de persiana
dividiendo un mapa
eterno
en callejas de sombras
paralelas.

Son de piel,
nuestras rutas
en silencio.

Me ato al presente
de zócalos grises
y vanos rectos
porque las dinámicas
de siempre
son trenzas de imán
y calendario,
y tatúan vericuetos
en mis párpados morenos.

Oriento.

No
ser
siendo
será
ser

Privilegio de sentir
las ganas que desgranan
sin llegar a desangrar
y al tiempo,
un silencio que se trenza
de sonrisas.

Tengo borbotones de pulso
y el precipicio de futuros
se me ancla
al pecho.

Y sólo quiero saltar.