Crimson

Tarde de verano, y dos batidos agonizan en el alféizar mientras el bochorno parpadea, plomizo, sobre tu sombrero de paja.

Y el tiempo pasa sin que pase nada.

Qué más da, si tus labios son una excusa bermellón sobre la que dejar resbalar frescor con cuentagotas. Comisuras arqueadas, el néctar rueda en minúsculas cápsulas, lentas y límpidas, de tersas superficies, que surcan tus vericuetos carnosos, entreabiertos a la quietud vespertina...


-No queda hielo, ¿Verdad?

Sin persiana.

Es de noche.

Ventana en pared
cristal en ventana
vaho en cristal
suspiro en vaho
hálito en suspiro.
Y tú.

El anular de tus anhelos
desliza su sombra
sobre las siluetas difuminadas
en aliento.
Surcos de nitidez barata
para labrar la nada.

Maroon

Fragante, desgajado y furtivo.
Abigarras el alba
con tus vahos irisados,
anegando mis brisas de mayo.

Sucumben los tallos vencidos...
el cincel del rocío esculpe,
a golpe de gota,
aristas curvas de verdor irrespirable.

Te descubro en los arriates,
desbordando néctar, pétalos, estambres.
Primavera de pálpitos
granates.

Leve

Clara tenía el pelo largo y tenue, como una canción de Coldplay. Los mechones caían ordenadamente, vistiendo sus hombros níveos y aportando aplomo al rostro de madonna somnolienta que lucía de lunes a jueves. La recuerdo con su blusón de primavera, tan leve y holgado como su sentido de la realidad, mirando a través de los quicios de la vida, batiendo el aire a golpe de pestaña esbelta, con la parsimonia impasible de los que no saben lo que es una hipoteca pero baten récords adivinando formas en las nubes.

Clara suspiraba de cuando en cuando, liviana y elegante, y siempre pedía zumo de piña, del tiempo, si es tan amable, añadía al tiempo que esbozaba su intento de sonrisa. Sin estridencias, para no arrugar demasiado las mejillas de albaricoque que lucía de viernes a domingo.