encuentro el surco
de tus yemas
en mi espalda
y en mi prisa.
es una certeza roja.

hoy por ti
mañana porque sí,
suelo abrirte las compuertas
sin preguntar antes la hora
no me mires tan de cerca
hoy, que vengo sin pestillos
corre, baja la persiana
que se nos escapa el tiempo
y déjate pulsar
como quien ya no tiene atajos
porque todo es meta
en él.

cerca tan cerca
que me lates
que me tiemblas
que me muero de vaivenes.

Flash

Helechos en batallón
me teñían de verde
la rodilla
y la sonrisa.
Las torcaces,
en binomio,
cortejaban a los nudos
de las ramas,
entre sombras.

Yo volaba en bicicleta
con la prisa peinando
mis sienes de viento,
apoyado en los pedales
para llegar más alto,
más verde,
hasta las ramas.

Y los tiempos
eran lienzos
tendidos al sol,
pendiendo,
más que nunca,
del ahora,
que es entonces
y era siempre.

Magdalena

Magdalena lloraba. Estaba cansada de ser el primer plato, pero el más fugaz. La pobre siempre olvidaba la volatilidad del placer efímero y se henchía de puro gusto cuando los golosos, voraces amantes sin escrúpulos, le daban la primera dentellada. Sus reflejos dorados, rotundos, casi obscenos, no tardaban en ensombrecerse entre las fauces de sus acompañantes ocasionales.

El problema de Magdalena, si se me permite la ordinariez, era que se abría demasiado pronto. Húmeda y goteante, se ofrecía cada mañana, desgajando sus encantos a la primera de cambio, esponjosa y empapada. Cómeme, que estoy mojada y es temprano. Me gusta más así, temprano. Y suspiraba. Cada incisión en su silueta curvilínea suponía al mismo tiempo un latigazo de placer y y unos centímetros menos de dignidad. Lo sabía, claro que lo sabía, pero no podía parar, densa, chorreante, se sumergía y salía a la superficie, y se entregaba una y otra vez, confiando en que llegaría una boca que colmara sus anhelos sin consumirla. Pero no llegaba, y Magdalena se perdía en un bucle de dientes e insatisfacción por el que rodaba, sin remedio, cada mañana.

Magdalena lloraba, sí, pero las lágrimas se filtraban en su naturaleza porosa apenas habían brotado. La pena, húmeda y silenciosa, nutría su figura de formas generosas que antaño la hizo célebre, y Magdalena despertaba cada día más lustrosa y brillante, insultantemente bella, ahogada en su pena y su placer, condenada a ser amada y engullida.

Otra vez junio,

y el sol.

El presente

hecho fragmentos,

iluminado,

otra vez,

como un suelo

de sequía.

Otra vez

duermo en vigilia

robando

a la persiana

sombras estelares,

horas de tules mudos,

un puñado de calores.

Otra vez

este desgarro

de solsticios.

Me gusta que me mires

porque parece que sólo soy yo

y nada más.

Me gusta acariciar,

a golpe de ojo,

tus rendijas de miel tostada,

pestañeantes y profundas.

Me gusta que se abran,

soleadas,

como almendras en ocaso,

dorando lo que ven

a fuerza de sombras

ocres.