Zambullirme
y no volver.
No volver a no volver,
que ya hemos ido y venido lo bastante
como para que sea la hora
de nadarte sin tapujos

y con toda la piel comprometida.

Extra de mahonesa

Pans.

En un plural apocopado
porque lo bueno, si breve,
dos veces crujiente.

Metonimias aparte,
el concepto resulta rompedor,
de una efervescencia que enamora:
¡vendamos bocadillos como si fueran hamburguesas!
Enlatar lo consabido
lo convierte en carne fresca,
una y otra vez,
para nuestra amnesia de ciudadanos resueltos.

Aunque luego vienen los problemas:
eternas disyuntivas frente al tamaño,
los extras,
el acabado,
la guarnición desaliñada.
Laberintos en pirámide
sobre base de cartón,
enmarcados, sean del tipo que sean,
por la misma sal,
el mismo aceite.

Ya nadie pide los York Time con extra de mahonesa.
Ya nadie busca lo normal, por bueno que esté.

He decidido sacarme menos fotos.

Una pena, 

ahora que me he ganado fama de fotogénico,

con mi sonrisa en su justa apertura ,

el ángulo de inclinación de cuello moderadamente 

en escorzo,

y un tobillo siempre más elevado que el otro,

a ser posible el derecho, 

en un fouetté inconcluso, 

que se lleva mucho.

Todo son likes.

Algunos pensarán que es para vivir más
y enseñar menos,
como si yo fuera uno de esos
sublimes
con camisas de cuadros de la XS,
capaces de vivir para sí mismos,
sin más encuadre que el de sus actos
milimétricamente casuales.

En realidad lo hago
porque el miedo es una sucesión
de porsiacasos.
Lo hago
para pasar de puntillas y,
en caso de necesidad,
jurar que nunca estuve aquí.

Dos

Tienes ojos en dos tiempos,
uno negro y otro hondo,
enlazados
sin tratar de reenfocarme.

Todavía.

Se te duermen paralelos,
horizontes de quietud
frente a mi frente.

Dos, frondosos de silencio,
atrapando tantas luces en cadena
que me atisban sin doler,
por fin lo hacen,
y me encuentran sin saber
si parpadeo
o es que aprendo a ver sin luz,

a verte que te quiero ver(te)

venir.