Calla

que me dueles

más que ayer

y necesito

un par de instantes

sin nada

que decir que pensar que latir.

Recibir tus destellos

sin cortes publicitarios

es como pretender

que me gire te vea y no me inmutes.

Todavía no sé

si para despejar tus vestigios luminosos

bastará con una venda de lunas

que sólo me deje distinguir

los ecos de las nubes añiles,

quizá sirva agitar la cabeza

y sacudirse las esquirlas de pasado,

que me ahuecan las ideas.

Echar de menos
es un sintagma vacío
que se pierde entre mis libros,
una quinceañera
de mejillas encendidas,
sorprendida
en un desliz
de distancia y
corazones
que titilan en carpetas,
desprendidos de bombeos
y condenados a lucir,
tan rojos.

Existen instantes
en los que la certeza
de una ausencia
puede parecer
un desliz
considerable.
Los huecos pesan,
densos y callados,
y su meridiana sencillez
ahoga cualquier presente,
desnudándonos
de tapujos y velos
y convenciéndonos
de nuestra inoportuna
debilidad.

Sospecho,
no obstante,
que el tropiezo mayor
no es sabernos despojados,
en habitaciones con eco,
sino rendirnos y amoldarnos,
como hormas relucientes,
al aire calmo
de lo que no será.

Solo quiero saber

si saltar
sirve de algo,
y,
en caso afirmativo,
si es posible
flotar
por un tiempo indefinido
mientras dilucido
mis pistas de aterrizaje.
Plurales,
porque hay más que
un solo yo
en este estómago
encogido.

Y si esto

no fuera más

que una escalera

perpetua,

sin rellanos.

Y si perseguir

futuros

asequibles

constituyera
una opción

existencial

y no un tránsito.

No me queda,

en ese caso,

alternativa

a la dinámica

de los pasos.