Zambullirme
y no volver.
No volver a no volver,
que ya hemos ido y venido lo bastante
como para que sea la hora
de nadarte sin tapujos

y con toda la piel comprometida.

Extra de mahonesa

Pans.

En un plural apocopado
porque lo bueno, si breve,
dos veces crujiente.

Metonimias aparte,
el concepto resulta rompedor,
de una efervescencia que enamora:
¡vendamos bocadillos como si fueran hamburguesas!
Enlatar lo consabido
lo convierte en carne fresca,
una y otra vez,
para nuestra amnesia de ciudadanos resueltos.

Aunque luego vienen los problemas:
eternas disyuntivas frente al tamaño,
los extras,
el acabado,
la guarnición desaliñada.
Laberintos en pirámide
sobre base de cartón,
enmarcados, sean del tipo que sean,
por la misma sal,
el mismo aceite.

Ya nadie pide los York Time con extra de mahonesa.
Ya nadie busca lo normal, por bueno que esté.

He decidido sacarme menos fotos.

Una pena, 

ahora que me he ganado fama de fotogénico,

con mi sonrisa en su justa apertura ,

el ángulo de inclinación de cuello moderadamente 

en escorzo,

y un tobillo siempre más elevado que el otro,

a ser posible el derecho, 

en un fouetté inconcluso, 

que se lleva mucho.

Todo son likes.

Algunos pensarán que es para vivir más
y enseñar menos,
como si yo fuera uno de esos
sublimes
con camisas de cuadros de la XS,
capaces de vivir para sí mismos,
sin más encuadre que el de sus actos
milimétricamente casuales.

En realidad lo hago
porque el miedo es una sucesión
de porsiacasos.
Lo hago
para pasar de puntillas y,
en caso de necesidad,
jurar que nunca estuve aquí.

Dos

Tienes ojos en dos tiempos,
uno negro y otro hondo,
enlazados
sin tratar de reenfocarme.

Todavía.

Se te duermen paralelos,
horizontes de quietud
frente a mi frente.

Dos, frondosos de silencio,
atrapando tantas luces en cadena
que me atisban sin doler,
por fin lo hacen,
y me encuentran sin saber
si parpadeo
o es que aprendo a ver sin luz,

a verte que te quiero ver(te)

venir.

Para que, en medio del silencio de cada uno de mis músculos,
en el centro meridiano de mi miedo a ser del todo,
puedas recibirme
definitivamente paralelo a tus contornos.

La marca de mi casa

es un saber estar 

por si las moscas

que nunca termina de fraguar 

en ninguna piel.

Hace ya un rato que te espero

en el abismo de las cosas simples.

La cosa no va de aferrarnos, 

tampoco se trata de ignorar

cada hora que acumulo 

esperando que no seas

otro cheque en blanco

porque alguien lo embadurnó de Tippex.

O de algo peor.

Empiezo a sospechar

(con la dulzura de quien disfruta

sospechando,

como si abriera una caja de música por primera vez)

las grandezas que bosquejas

en todos tus segundos.

Y voy aprendiendo a perfilar, casi a ciegas,

esas cápsulas de ti 

que despuntan en mis dedos.

Tienen la cadencia de la lluvia

y una fuerza de centellas.

Constancia para vivir

Constancia para vivir
arañando minipuntos al tiempo,
para reducir efectos secundarios
y vencer al conformismo.
Me suenan las alarmas;
sé que no está bien depender de ellas, lo sé,
aunque reverberen con una puntualidad cartesiana
y me aten a la constancia
para vivir.
Sé que no está bien existir en cuadrícula, lo sé:
lo ortogonal no da más que disgustos,
dispuestos en ángulo recto, eso sí,
pero no por ello menos desvitaminados,
abrazados a una pulcritud que nunca me ha servido,
ahora caigo en la cuenta.

Sé que no está bien existir en cuadrícula, lo sé,
pero dadme un respiro
hasta que sepa a qué atenerme
en este nuevo bosque de balizas desquiciadas
tan blancas, tan de plástico, tan de clínica
que percuten sin parar
en lo más profundo de la vida.
Adelante no es opción, no es inercia, no es decisión.

Adelante es vivir.
Con todo.

Estadísticamente hablando, 

no puedo ser más feliz.

**

Esperanza

es el nombre de una gata

que tiene los ojos verdes.

**

Es extraño,

echarte de menos

sin tener conciencia de tu hueco.

Haiku no-haiku para lugar no-lugar (IV)

Recepción de un gimnasio

"No hay razón para que las rutinas sean aburridas. 

Alterne el uso de las barras, mancuernas y note nuevos estímulos."

("Al Día", 23-VIII-2013)

Imagina un prisma enmoquetado
al que acuden las conciencias en horas bajas
a pedir hora para quemar
complejos.

A lo lejos, tambores de guerra (uno, dos, uno, dos)
y una trinchera de bebidas isotónicas.

Luces, cámaras, flexión.

Seis ojos seis

se posan en tu anatomía sufriente y curvilínea:

cuatro están colgados de la pared del fondo y,

despiadados,

se incrustan en caras con sonrisas de media luna,

hombre y mujer

rellenando escuetos jirones 

de licra iridiscente

con torsos tersos, tersos torsos.

Bienvenido a la amargura de tu cuerpo, honey.

El quinto y el sexto ojo
son de una hembra sedente,
que rezuma eficiencia de saldo y lima de uñas.
Otro incauto, disparan sus pestañas 
mientras teclea tu nombre,
otro más, y teclea, y la cadencia entrecortada 
de sus ritos secretos
anticipa tu derrota
incluso antes
de la primera gota.