Con una frecuencia

que me recuerda

a la lluvia de verano

(tenue, discreta,

siempre inesperada)

tus maneras

leves y risueñas

cristalizan

en mis horas más plomizas.

Te imagino lejano

pero tan nítido

que podría recortar

tu silueta

a golpes de pestaña.

Tan latente,

que podría morder

cada vértice

de tus silencios

sin dejar

rastro.

Y en ambos casos,

hueco.

Dock

Está oscuro, pronto.

Niebla densa

y silencio

de humedad.

Hay patos

reunidos

sobre el lago.

La mera sombra

de tu pulgar

en mi palma

me tatúa

que el otoño

también sabe

de brotes.

Ven
y abre el arcano

de vértigos
que adivino en tu presente.
Si me lo pides
te recitaré ecuaciones
endecasílabas,
y descubrirás
que el temblor de las ideas
es el álgebra

más veraz.

He decidido

abrir mis claraboyas

por si se tercia

que me inundes.

Es otoño y

es de ilusos

exponerse así

a tus elementos,

pero pensarte

y esponjarme

todavía

se hacen uno.

Enjaulemos a las nubes

tras barrotes de celeste

metal

y que nadie las moleste

cuando, prestas a tronar,

entre azules se recuesten

y mane agua de sus ubres.

Como cándidos lactantes de chubascos

esperamos que derramen las cautivas

una pátina de acuosos alabastros,

un rosario de cobálticas pupilas.

Decidimos liberar a las rehenes

al sabernos empapados de su azul

y el rebaño se acomoda sobre el tul

aún mojado de sus húmedos vaivenes.

Cerciorarme

de que sentir

cómo me descoso

cada vez que tropiezo

con tus datos,

tus contornos,

tus líneas mórbidas

y obtusas

es un mal común

que afecta al 87,4%

de la población

me hace saber(me)

deliciosamente

anodino,

no sólo salado.

Y la ciencia ficción

de tus recuerdos

se desmadeja

de repente.

Menos mal.