Praliné es nombre de princesa

Hoy he venido a hablar de bombones.
Si digo que la vida
es como una caja de estas gotas
de visitas a hospital
y a abuelas sosas
pensaréis:
ya está aquí el lugar común,
en caja roja.


Y haréis bien.


Me resisto, por una vez,
a escapar de la imagen consabida.
Es verdad, y punto:
envueltos en moldura ligera,
con dorados que no son,
pero parecen,
se disponen a lucir
aparcados en batería.

Las trufas camufladas
bajo chorros de cacao petrificados.
Los chocolates blancos envolviendo
pedazos secos de frutos silvestres.
La negrura del cacao 100% cacao,
espesa en sus esferas calladas.

Avellanas, conchas y almendras que ocultan
su DNI para ser coristas por un día,
y deciden llamarse
noisettes, coquilles, amandes.
Amantes.


El instante que gotea.
El silencio, que es amargo.

Las aristas de antes de ayer, desbastadas.

Los corazones crocantes
engarzados en leche muerta.

Me lo han contado

Pero he de partir.

He de colapsar la gama de finales.

He de corazonar

ALBOROTOS, DIFICULTADES,

hasta arbitrar la sinfonía del placer.

Álvaro Guijarro

Existen dos tipos de personas:

las que buscan las llaves

tres manzanas antes

de llegar a casa,

y las que esperan

a la cerradura

para hurgar

en sus profundidades

más textiles.

El segundo tipo

Mira con frecuencia al infinito.

Luego estamos

los que nos comemos

las manzanas de tres en tres,

sin llaves ni infinito,

y esperamos con frecuencia

a que nuestras profundidades

queden sin cerraduras.

Para poder volver a casa.

Pero vamos,

que esto a mí me lo han contado.

Lyon-Grenoble (3-VII-2012, 17.30)

El paisaje no envidia la verticalidad

ni justifica el vuelo

Luis Bagué Quílez

Lomas de Arcadia en horas curvas

se suceden entre el sol y los regatos.

Primer mundo horizontal

trazado tras las estaciones limpias

y un verdor de mar en calma y hojas frescas.

Son listos, en esta tierra:

hace tiempo que asumieron la naturaleza independiente

de los dos tiempos que marcan

cualquier regreso:

Una cosa es validar el billete de vuelta

y otra, bien distinta, subirse al tren.

Con seguridad

afianzo mis pulgares

en las repisas que marcan

el borde de tu ausencia.

El límite de lo que no has sido

es tan certero que a veces me pregunto 

si no sería mejor dejarte estar,

perfecto en la distancia,

y abrazarte sólo a fuerza de pupilas

entrecerradas.

Encantado de no haberte conocido.

Como lo Oyes

El próximo jueves a las 19.00 tendré el gusto de volver a participar en Como lo Oyes, las lecturas literarias de la Facultad de Traducción y Documentación de la Universidad de Salamanca. No dudes en venir, si te pilla a mano y quieres escuchar las siempre gratas palabras de escribientes como Ben Clark, Celia Corral o Keith Payne. O las mías, que no sé si serán gratas, pero a entusiastas no las gana nadie :)

Tantas veces
tantas voces fuertes
en cadena
de días amarillos,
que los eslabones son fugaces
y se perlan de matices
tan vivaves
tan frecuentes
como estornudos
de un reloj.
A la contra todo el rato,
imagino que es un tiempo
sin remedio ni dobleces,
tan voraz
como presente
en cada ruta de adoquín
que mis piernas serpentean.
Vida, dicen,
la veloz y verosímil,
y discrepo dando vueltas
sobre el eje de un destino
que es falaz y deshojado.

A pesar de ti
la arena sigue siendo arena
y mis dedos perfilan estrellas
de sombra
sobre el suelo de la playa.

No hay ardor
tras las horas de silencio,
sólo un caos yermo
encrespándome los rizos y los pasos
y el salitre callado y transparente
de las olas que no vuelven.

Todo amarillo
y un haz de polvo
asesina mi sudor.
Tras el arrullo de las hélices
adivino, escondido, el secreto
sonoro de las horas dormidas:
cielo crepitante, ramas al bies,
blandiendo motivos para la siesta,
aire cálido,
dorado y con aristas de brisa.
Respiro sin ganas de matar al silencio
y el sol resbala por mi nuca.

En Isla Mujeres

En Isla Mujeres
los pájaros son lunares negros
sobre fondo turquesa.
Vuelan en standby
y suspenden el tiempo entre las nubes,
tan leve,
tan cálido,
que el viento se hace sal
para mecerlos.

México, abril de 2012

América

América es de pétalos y olores espesos,
de soles exprimidos que vierten
su néctar color naranja
sobre las bocas de metro, las aceras sucias,
los puestos de comida.

América sabe a extremos insolentes que sonríen
en los semáforos
y tras las ventanillas cubiertas de polvo.

América está hecha de patatas fritas soberbias
y cereales sumisos, el aire suele hacerse
monumento entre tanto pestañeo mundano
y se oyen voces,
siempre voces,
de regusto a lejanía, pero tan trenzadas
con las ciudades en cuadrícula
que resuenan orquestadas, ya sin tez
ni pasaporte.

América es un esqueleto sinuoso a medio revestir
arqueado en el trópico de su cadera,
con la cabeza bullendo de ardillas y estrellas,
los pies descalzos y morenos,
las piernas largas, perfumadas,
y el alma hecha de luz en mil fragmentos.

Parar la noche

en dos

y salir hasta tu aliento

con lo puesto.

Hasta la fecha
mi vida se compone de tres,
a lo sumo, cuatro,
marcos pulidos, de madera dura
y ángulos rotundos.

Son hormas
para los escenarios que trenzo.

Y es en esa sucesión
de referencias omnipresentes
donde la vida criba lo superfluo
al erigir en parangón incontestable
las rutinas más frecuentes.

Algunos pueden pensar
en estatismo de colores delineados
y sombras ortopédicas.
Son más bien latidos maquillados
con la luz de lo inmediato,
que tiene el vicio de ocultar
los posos mates de la esencia
bajo su insolencia iridiscente.

Regresar de tus hombros en escuadra

fue una pena.

En el vuelo de vuelta, 

con nubes en los oídos

y restos de piel bajo las uñas,

los matices sin regar

se cuajaron de jirones.

Me brotaron antes de que pudiera

desterrar tantos abrazos diagonales.

Cada cavidad hecha misterio,

cada loma de labio leve,

mustias.

Desde joven, a Eratóstenes la finitud de los espacios entre números primos se le antojó cruel y despiadada, pero ¿aleatoria? En modo alguno. No en vano, las soledades son vanos amargos que, aun inesperados, despiden un regusto inevitable a predestinación y anticipo. Observó el de Cirene que la distancia, numérica, física, aritmética, entre tan singulares dígitos, lejos de resaltar sus particularidades, los condenaba a un papel de anodinos figurantes en el grandioso baile concebido por la unidad, ese ente indivisible, único, uno, el coreógrafo capaz de acompasar las piruetas de tan vasta compañía danzante. Todos, genuinos, inusualmente íntegros en la inexactitud de su belleza, pero doblegados ante la apabullante simplicidad del primero de la fila. Piedras preciosas consumiéndose en un desierto de pares mediocres.

Eratóstenes cogió una naranja y la partió por la mitad. Tenía hambre. El corte le permitía ver la sección de ocho gajos casi idénticos, adosados entre sí, formando un todo esférico, compacto y giratorio. Sin embargo, no dejaban de ser ocho. La clave de la soledad no está en la distancia, se dijo.

Querer poder y no poder

Querer poder
y no poder
es un puñado de desgarros
en la cima del presente,
me susurró la muchacha de trenzas largas,
mientras apuraba el contenido
de su vaso.
Era de noche
todo latía a ritmos sincopados
de tambor de dedos sobre la barra,
y la luz nos abrazaba hasta hacernos oscuros,
fieras enjauladas en un cerco negro y agobiante.
Había humo tapizando sus pestañas,
un cruce de piernas en greca gris y difusa
y sus hombros eran sendas
siluetas monocordes brillando caducas.
Querer poder
y no poder
no tiene cabida en la nimiedad
de tus pupilas dilatadas,
me decía lamiéndose las intenciones,
balanceando los futuros inmediatos,
entre caderas y boatos.

La madrugada me sorprende
muy de vez en cuando
con visiones alargadas
de terciopelo y senos
que mecen susurros brillantes
al arrullo de mi mudez.

Que el invierno es interino
me lo dice a borbotones
la ladera de tu cuello,
manifiesto de solar alegría,
salpicón de luces abrileñas.
Contemplo tu insolencia descubierta,
escorzo moreno de poros tersos,
que es tan cierta que hipnotiza,
y que, al temblar, ciñe mis yemas
a su naturaleza de arcilla latente
con la indolencia exlcusiva
de las cosas más bellas.

El desafío de tus hombros
es un prodigio equinoccial.

Dichosos nosotros

Dichosos nosotros,
que sabemos dónde están nuestras caderas
y las elevamos hasta la cima del ritmo
durante tres minutos y medio,
una vez por semana.
Somos líneas curvas,
más bien mates, pero definidas,
puliendo el aire y los círculos del son.
Tú,
y nadie más que tú, cada vez que siento
el quejido de tu cintura leve
dibujarme las líneas maestras.
Paliamos la ausencia de pasos aprendidos
con una ristra de tangencias cutáneas
y de ángulos agudísimos, hechos de luz y dedos,
que apuntan a algún lugar
de nuestros omóplatos simétricos,
punzando el tiempo
y haciendo que nuestras rodillas, a veces,
se saluden.
Y llega un punto en que solo hay pelvis

en plural o en singular,

qué más da,

y el tacto, presente y constante,

vestido de piernas,

se hace axioma de requiebros,

eje dúctil sin conciencia,

durante tres minutos y medio,

una vez por semana.

Paréntesis

Hemos hecho un paréntesis.
De una parte,
la hondonada de tu espalda horizontal,
que es un precipicio entre lomas morenas,
tan oscuro como verdadero.

(El aire oscila,

a contraluz.)

De la otra, mi esfera,
rodando vacilante
sobre tanta calidez.

A veces abro los ojos
y me encuentro con la piel,
en estado poroso y absoluto.

Héctor

Así que se descubrió la mañana, la de rosados dedos, congregóse 

el pueblo en torno a la pira del domador de  caballos

Ilíada, XXIV

Arena
para héroes.
Somos hoy un par de muertos
honrados en las hornacinas huecas,
empapando el viento brillante
de polvo y luz.

Hombres
para la arena.
diagonales morenas
y párpados orantes,
un matiz de barba oscura
sobre las mandíbulas de Apolo,
y los cuellos en penumbra,
de carótidas trenzadas
con sal.

Espigas vencidas al sol,
sobre el torso rectilíneo,
el alud de músculo rebosante
abrazando los hombros.
un gemido de épica
amarilla
y la calma definitiva
de los cuerpos que,
hechos de grieta y cuero besado,
se saben poderosos.

Soy de piel

Soy de piel
pegada al aire
y a mis huesos.
Soy barniz que late
al sol
y a los adentros,
florezco en unas cuantas pecas,
ciertos vellos,
no pocos temblores,
y un puñado de arreboles,
estremezco al aura de mis pasos
con tres tics mal controlados
que he aprendido a entretejer
con mis quehaceres,
y me oxido con el roce
de los tiempos en suspenso.

Un paréntesis de carne
recortado en ángulos
eternamente curvos.

Dolce

¿Sabemos lo que mereció la pena?
Lo que nos hizo decir:
es tarde para más,
pronto para saber.

En realidad, sí.
Aunque callemos,
y escondamos los silencios
y los fríos.

Fue sólo un instante
atravesando cada pupila
que osaste posar sobre mi hombro.

Tan lúcido
tan inesperado
tan furtivo
como las pantorrillas de Anita Ekberg.

Helicópteros

A veces temo
que Pandora huela a naftalina
cuando me inclino,
con el pecho anudado,
sobre el hueco incierto
de los recuerdos sin amueblar.

Me tiemblan
los vacíos.
me siento en el quicio
del presente,
y balanceo los pies
sobre tu recuerdo.

Ya no escueces,
pero estás.

El síndrome de Andrómaca

(Ἀνδρομάχη, aquella cuyo varón está batallando)

Qué rito de paso,
suplantar huecos y latidos amados
al calor de las circunstancias.
Nunca anheladas,
siempre cíclicas,
como lo es el ardor del destino,
esa tormenta de verano
fraguándose en la tibia lejanía
del futuro.

La tempestad descuartiza los recuerdos,
las posturas, las certezas de piel,
y reacomoda
los besos y las memorias
a nuevos moldes.

No es verdad
que los cuerpos sean mástiles infalibles.
No es verdad
que mis ecos siempre rebotarán en tus pupilas.

Munduan

Alvia. San Sebastián-Salamanca

13.37-19.38

Subo al tren
y las lágrimas
son de ida y vuelta.
Tarántulas de sal
extendiendo sus patas
sobre la ventana.

Al fondo, verdor,
o no.

Soy un sujeto con el retorno anclado al pecho
atravesando los minutos
y los valles
de cuadrículas metálicas
sobre laderas melosas.

El hormigón es silvestre
entre zetas y arreboles
y pretende hacerme creer
que las nubes son de saldo
y el horizonte,
una quimera gris
envolviendo cada instante.

Ya no pertenezco a mis mapas
soy cada vez más de coordenadas cambiantes,
de escenarios movedizos
cuajados de volúmenes temblorosos.

Más que hablar de desarraigo,
sospecho que me encuentro
en el umbral de la adultez,
donde lo estático se incrusta en el cerebro
y los ejes de costumbres
tranzan las vías por las que discurrir
cada mañana.

Apenas yo

Apenas yo
y ya está el vértigo,
encerrado entre dos tiempos
pugnando, febril,
por ser caduco.

Apenas yo,
y un atisbo de clamores,
balanceo de ecos vivos
en la plenitud del silencio.

Apenas yo,
y mi torso hecho pregunta,
la columna pendiendo
tras tus dedos,
el presente desgajado.

Quiero ser rencor
y destruir, para librarme
de mí mismo,
todo lo que me hace dudar de mi humanidad,
de mi afición a la risa, propia y contagiada.

Que no se me olvide que merezco la pena
que no me lo borren de mis sienes tranquilas.

que no se me escurran los ánimos
y las flores
entre las certezas.

Quiero ser rencor.
Inmaculado, nítido y sutil.
Un rencor total
que me haga ligero y silencioso,
sin hipotecas arrastradas
ni deudas con la vida.

Qué es
ser.

lo que dicen

lo que nace

lo que huelo

lo que aspiran

Un quejido

raspando mimbres

un diafragma a dos aguas

sobre el sol.

Copos de nieve fulgurantes.

Maletas

Hacer maletas es partir un poco.

Empaquetar no recuerda la finitud e insoportable concreción de lo palpable, tan accesorio como apetecible. Texturas, colores, dobleces, nudos que se adhieren a nuestro caminar por un tiempo tan desconocido como fatalmente caduco.
Y en el pecho, ese anticipo de regusto salado que que reverdece cada vez que me voy sin saber si volveré.