París

Y tus ojos me mirarán como si fueran esa canción de los Beatles que me susurrabas bajo la lluvia de verano...

Y las gotas de lo que está por decir pero no se dice resbalarán por tu flequillo y harán que aletees tus pestañas...

Y tus labios quedarán anhelantes, esperando a que escampe, entreabiertos, como fruta madura...