acelerar
de rodillas y sin peines
mientras los surcos
de la cama
estrechan sus pliegues calientes
en torno a mi piernas.

al final
desnudarse sólo aporta piel,
pero nunca aclara nada.

Hoy disparo latidos

me da igual estar

solo

solo

solo

porque lato y

la-mo

y si te dejas, te forro de charol

a dentelladas.

desesperado

me llamarán

y así me va,

así me luce el pelo,

así me muerdo la

vergüenza,

que es de vacío y párpados,

así,

banal,

latiendo

la-miendo

sentando bases de aire

caliente

sobre las que reír

de madrugada.

Que no sé como te llamas,

que no me pidas

so

ne

tos.

El verano fue tardío,

correoso, humeante.

el asfalto suspiraba flores

lacias

y abrazaba vapores

de atardeceres cansados.

El aire lento

era calor hecho escultura,

en cada cruce,

entre mis dedos,

bajo las faldas.
Todo tenía sed.
Yo sólo bebía
silencio de canícula
y siluetas pegadas.
No refrescaban,
pero pintaban pautas
de realidad
sobre mis sienes.

He oído

que observas el mundo

en modo panorámico

pero que hace tiempo

que no te mojas

de salitre, ni tuyo
ni ajeno,

que transcurres mansamente

y tus meandros son las excusas

que anteayer te hacían reír.
He oído que eres plácido,

la delicia de cualquier suegra

moderna,

experiencia gentil

y bagaje de artificio.

Al final

me vienes a decir,

aunque no me hables,

que la realidad de mis senderos
son tiempos de paralelos

condenados a extenderse
al cincuenta por ciento

porque de ti sólo tengo ecos

y nunca más,

certezas de piel

con las que adoquinar

me.

Nubes bajas
de las que dividen el tiempo
en dos o tres
tiros al aire.
Y nada en la cabeza,
solo ritmos de rizos
enmarcando
aire de ideas.

Abro los ojos.
Encuentro una emboscada
de dígitos verdes
sutiles pero implacables,
que me acecha desde
la liquidez plana,
infestada de moscas
helvéticas.

Cautivo de las carcasas,
me agarro a cada tecla
como si fuera la última,

cuelgo sobre un vacío

de coordenadas.

Bip.
Bip.
Bip.

Dámelo
y que se quede hueco el cielo.
Todo.
Lléname de ángulos blancos
que me cieguen
y ya vendrán a decirnos
que el frenesí
marchita los impulsos,
que las prisas por atarme
a lo que no se toca,
pero me toca,
son como parcas burlonas
asomándose entre el tiempo
esquivo.
Todo.

encuentro el surco
de tus yemas
en mi espalda
y en mi prisa.
es una certeza roja.

hoy por ti
mañana porque sí,
suelo abrirte las compuertas
sin preguntar antes la hora
no me mires tan de cerca
hoy, que vengo sin pestillos
corre, baja la persiana
que se nos escapa el tiempo
y déjate pulsar
como quien ya no tiene atajos
porque todo es meta
en él.

cerca tan cerca
que me lates
que me tiemblas
que me muero de vaivenes.

Flash

Helechos en batallón
me teñían de verde
la rodilla
y la sonrisa.
Las torcaces,
en binomio,
cortejaban a los nudos
de las ramas,
entre sombras.

Yo volaba en bicicleta
con la prisa peinando
mis sienes de viento,
apoyado en los pedales
para llegar más alto,
más verde,
hasta las ramas.

Y los tiempos
eran lienzos
tendidos al sol,
pendiendo,
más que nunca,
del ahora,
que es entonces
y era siempre.

Magdalena

Magdalena lloraba. Estaba cansada de ser el primer plato, pero el más fugaz. La pobre siempre olvidaba la volatilidad del placer efímero y se henchía de puro gusto cuando los golosos, voraces amantes sin escrúpulos, le daban la primera dentellada. Sus reflejos dorados, rotundos, casi obscenos, no tardaban en ensombrecerse entre las fauces de sus acompañantes ocasionales.

El problema de Magdalena, si se me permite la ordinariez, era que se abría demasiado pronto. Húmeda y goteante, se ofrecía cada mañana, desgajando sus encantos a la primera de cambio, esponjosa y empapada. Cómeme, que estoy mojada y es temprano. Me gusta más así, temprano. Y suspiraba. Cada incisión en su silueta curvilínea suponía al mismo tiempo un latigazo de placer y y unos centímetros menos de dignidad. Lo sabía, claro que lo sabía, pero no podía parar, densa, chorreante, se sumergía y salía a la superficie, y se entregaba una y otra vez, confiando en que llegaría una boca que colmara sus anhelos sin consumirla. Pero no llegaba, y Magdalena se perdía en un bucle de dientes e insatisfacción por el que rodaba, sin remedio, cada mañana.

Magdalena lloraba, sí, pero las lágrimas se filtraban en su naturaleza porosa apenas habían brotado. La pena, húmeda y silenciosa, nutría su figura de formas generosas que antaño la hizo célebre, y Magdalena despertaba cada día más lustrosa y brillante, insultantemente bella, ahogada en su pena y su placer, condenada a ser amada y engullida.

Otra vez junio,

y el sol.

El presente

hecho fragmentos,

iluminado,

otra vez,

como un suelo

de sequía.

Otra vez

duermo en vigilia

robando

a la persiana

sombras estelares,

horas de tules mudos,

un puñado de calores.

Otra vez

este desgarro

de solsticios.