He oído

que observas el mundo

en modo panorámico

pero que hace tiempo

que no te mojas

de salitre, ni tuyo
ni ajeno,

que transcurres mansamente

y tus meandros son las excusas

que anteayer te hacían reír.
He oído que eres plácido,

la delicia de cualquier suegra

moderna,

experiencia gentil

y bagaje de artificio.

Al final

me vienes a decir,

aunque no me hables,

que la realidad de mis senderos
son tiempos de paralelos

condenados a extenderse
al cincuenta por ciento

porque de ti sólo tengo ecos

y nunca más,

certezas de piel

con las que adoquinar

me.

Nubes bajas
de las que dividen el tiempo
en dos o tres
tiros al aire.
Y nada en la cabeza,
solo ritmos de rizos
enmarcando
aire de ideas.

Abro los ojos.
Encuentro una emboscada
de dígitos verdes
sutiles pero implacables,
que me acecha desde
la liquidez plana,
infestada de moscas
helvéticas.

Cautivo de las carcasas,
me agarro a cada tecla
como si fuera la última,

cuelgo sobre un vacío

de coordenadas.

Bip.
Bip.
Bip.

Dámelo
y que se quede hueco el cielo.
Todo.
Lléname de ángulos blancos
que me cieguen
y ya vendrán a decirnos
que el frenesí
marchita los impulsos,
que las prisas por atarme
a lo que no se toca,
pero me toca,
son como parcas burlonas
asomándose entre el tiempo
esquivo.
Todo.

encuentro el surco
de tus yemas
en mi espalda
y en mi prisa.
es una certeza roja.

hoy por ti
mañana porque sí,
suelo abrirte las compuertas
sin preguntar antes la hora
no me mires tan de cerca
hoy, que vengo sin pestillos
corre, baja la persiana
que se nos escapa el tiempo
y déjate pulsar
como quien ya no tiene atajos
porque todo es meta
en él.

cerca tan cerca
que me lates
que me tiemblas
que me muero de vaivenes.

Flash

Helechos en batallón
me teñían de verde
la rodilla
y la sonrisa.
Las torcaces,
en binomio,
cortejaban a los nudos
de las ramas,
entre sombras.

Yo volaba en bicicleta
con la prisa peinando
mis sienes de viento,
apoyado en los pedales
para llegar más alto,
más verde,
hasta las ramas.

Y los tiempos
eran lienzos
tendidos al sol,
pendiendo,
más que nunca,
del ahora,
que es entonces
y era siempre.

Magdalena

Magdalena lloraba. Estaba cansada de ser el primer plato, pero el más fugaz. La pobre siempre olvidaba la volatilidad del placer efímero y se henchía de puro gusto cuando los golosos, voraces amantes sin escrúpulos, le daban la primera dentellada. Sus reflejos dorados, rotundos, casi obscenos, no tardaban en ensombrecerse entre las fauces de sus acompañantes ocasionales.

El problema de Magdalena, si se me permite la ordinariez, era que se abría demasiado pronto. Húmeda y goteante, se ofrecía cada mañana, desgajando sus encantos a la primera de cambio, esponjosa y empapada. Cómeme, que estoy mojada y es temprano. Me gusta más así, temprano. Y suspiraba. Cada incisión en su silueta curvilínea suponía al mismo tiempo un latigazo de placer y y unos centímetros menos de dignidad. Lo sabía, claro que lo sabía, pero no podía parar, densa, chorreante, se sumergía y salía a la superficie, y se entregaba una y otra vez, confiando en que llegaría una boca que colmara sus anhelos sin consumirla. Pero no llegaba, y Magdalena se perdía en un bucle de dientes e insatisfacción por el que rodaba, sin remedio, cada mañana.

Magdalena lloraba, sí, pero las lágrimas se filtraban en su naturaleza porosa apenas habían brotado. La pena, húmeda y silenciosa, nutría su figura de formas generosas que antaño la hizo célebre, y Magdalena despertaba cada día más lustrosa y brillante, insultantemente bella, ahogada en su pena y su placer, condenada a ser amada y engullida.

Otra vez junio,

y el sol.

El presente

hecho fragmentos,

iluminado,

otra vez,

como un suelo

de sequía.

Otra vez

duermo en vigilia

robando

a la persiana

sombras estelares,

horas de tules mudos,

un puñado de calores.

Otra vez

este desgarro

de solsticios.

Me gusta que me mires

porque parece que sólo soy yo

y nada más.

Me gusta acariciar,

a golpe de ojo,

tus rendijas de miel tostada,

pestañeantes y profundas.

Me gusta que se abran,

soleadas,

como almendras en ocaso,

dorando lo que ven

a fuerza de sombras

ocres.

Puestos a pedir

Puestos a pedir,

que las mañanas

sean un plus

de luz acariciada

y nos presten sus tentáculos

amarillos

para tejer horas futuras.

Puestos a pedir,
que seamos claros

sin coordenadas,

enredados en el brillo

de los huecos,

recortando haces

con los dedos

del otro,

construyendo

grecas dobles

en mitad

de nuestro cuarto.

Un jeroglífico

de piel iluminada

explicando a las paredes

los motivos

del sol.

Empapado de mayo

siento que todo vuelve,

todo,

No hay final,

ni hubo principio,

sólo la lluvia

peinando la tarde

de plata, las gotas

abriendo los ojos

de las hojas,

que son de agua

porque toca,

(alguien les dijo

que para ser bonitas

tenían que llorar)

Se doblan

empapadas,

vertiéndose

calladas.

No dejan de bruñir

la tarde.

Plata mojada al respirar.

Y era redondo

el tiempo,

una rueca argentada

hecha de pupilas húmedas.