Pasos I

Sto. Domingo de la Calzada 13/VIII/2010

La catedral está oscura.

Un quejido de sillares y alabastro

me recibe,

quedo y discreto.

Tiene pasillos y una girola.

Me mira, desnuda de liturgias,

y resuena bajo mis sandalias.

Hay reliquias, templetes y retablos

y yo, cansado y más profano

que nunca,

olisqueo ritos y ecos.

Y camino.

Con la punta de mis yemas

adivino los segundos

que separan mi diafragma

de tus ganas de no verme.

No me duele que estés lejos,

es más bien un cosquilleo

de amarguras y certezas,

una suerte de vacío

incrustado en mis pupilas.

Yo me vierto en tres silencios

fragmentados, son esquirlas

de aire frío y otoñal

que se escapan de mi aliento:

uno llora con premura

bajo el pulso de tu hueco,

otro grita que ya es hora

de tejer una mañana,

y el tercero muere yermo,

enterrado en comisuras,

lapso amargo de nostalgia

que me ahoga y no caduca.

Al sol.

No saber

si el latido

de lo efímero

es una red de todavías

o un quizá

sin entretiempos.

Y tener por asumido

que lo bueno

no llega a un par

de guiños

compartidos,

que el vaivén

de un vértigo sabroso

vale más

que mil verdades.

Piadosas.

Me he cruzado

con tres o cuatro

miradas sin pestañas

hoy.

Eran iris de aluminio,

ligeras y esféricas pupilas

escrutando recovecos

a los que un otoño

robó las esquinas.

Ains

Madrugada
y pausas en sonrisa,
gárgolas rojas
entreabiertas,
fragantes,
almibaradas.

Rebosantes
de destellos,
vértices de
tu ademán sereno
proyectando
guiños e intuiciones.

Adivinada
entre distancias,
carta de ajuste
sin coordenadas
en mi pulso
sorprendido.

Eres luz
al otro lado,
ocre, firme
y encendida.

Y en tus silencios
acampan ecos
sabrosos,
ávidos de tacto
y tiempos comunes.

Soleil

Hay un matiz de oscuridad
en este brillo que me roza.

Un abanico de ocres
se adivina
más allá del tul dorado
que aja las espigas.

Me recuerda al tiempo.
Futuros y pretéritos
enterrados
por un presente continuo,
jamás simple,
demasiado rotundo y frágil.

Lato soles y minutos de cartón

esperando un contrapunto de verdades

que no llega.

Y es por eso, y por mis uñas desiguales

que no araño más que abismos

sin dar tregua.

Un rebaño de certezas solitarias

acompañan a mis piernas en camino.

Tiemblo en ti,

y no eres tú, es nuestra estela,

que me deja manirroto

y sin bolsillos.

son tus lindes

sin costura

ni doblez
en el filo
de una noche

que no llega,
un verano

regalado

de marfil,

una losa
de caricias
en tormenta.

miente ristras
de alharacas
en mi oído,
que resuenen
desatinos

en tu pulso,
y no tiembles
al tañir
un par de huecos
en la sombra
de mis labios
consentidos.

sexo
de verano.
bésame, sí,
pero no me mires demasiado
que yo lato en la distancia
y me abrazo al aire.

oye,
que tiemblo en compases
sin ritmo y con sudor,
aferrándome a silencios inauditos
en busca de lo que nunca fue.

espaldas,
sí,
muy bonitas,
almendradas en gemidos
y arqueos urgentes,
no me dáis
ni la mitad
que el eco
de una lágrima vacía
sin sol.

yo disfruto,
sí,
bésame,
que no me pesa,
pero no me pidas
más mañanas
que las que araño
al bies de nuestras tardes
plácidas
cálidas
sólidas,
mudas de candor y otras virtudes,
abiertas de fragancias y volteos,
meros jardines
sin regar
y a medio abrir,
vergel de labios rotos
y latidos por asir,
una coma sin un punto
por quitar,
un vacío
de hombros blancos
por besar.

On aurait pu

Hay rayos

que se funden

como lingotes

en las tardes de verano.

A través de las ventanas
traqueteantes,

me regalan

tardes de tren

y estaciones

que huelen

a tu ausencia.

Siempre me besabas

con prisa

en el andén.

Hoy es verano,

ya,

y me pregunto

si los solsticios

de tus labios

se estremecen

en algún lugar.

Ahora.

Y todo lo baña

este amarillo

pesante y vespertino.