Con la punta de mis yemas

adivino los segundos

que separan mi diafragma

de tus ganas de no verme.

No me duele que estés lejos,

es más bien un cosquilleo

de amarguras y certezas,

una suerte de vacío

incrustado en mis pupilas.

Yo me vierto en tres silencios

fragmentados, son esquirlas

de aire frío y otoñal

que se escapan de mi aliento:

uno llora con premura

bajo el pulso de tu hueco,

otro grita que ya es hora

de tejer una mañana,

y el tercero muere yermo,

enterrado en comisuras,

lapso amargo de nostalgia

que me ahoga y no caduca.