El ayer
son manos curvas
empujándome a lo gris
de la vida.
Manos con guantes.
Manos duras.
Y esa voz
de sílabas rojas
taladrando pudores,
aireando estertores.

Torrente de sonrisa
abrazándome.
Yo aleteo sentado,
cruzado de brazos y de miedos,
resuelto en quimeras
y temblando.
Me faltas
en las tardes de los días
que me presta el eco
de tus manos.

Matar al mensajero

Este anuncio es de un palpitar marchito.

Relea detenidamente las miradas en desuso.

En caso de vacío, salte.

¡Caracoles!

-Y tú, ¿Cómo comes los caracoles?

-Hurgo con el palillo hasta que no les queda más remedio que dejarse arrastrar fuera de su cáscara.

- Lo mismito que haces conmigo cuando quieres sacarme a bailar bachata, vamos.

-Sí, pero con dos diferencias: la primera es que a ti te saco a palo seco, sin taquitos de jamón, ni nada. Y la segunda es que cuando los extraigo de su pétrea armadura ya están muertos, y a ti voy a terminar matándote si no dejas de entablar conversaciones estúpidas.

Continental

Va por ti, por tus andares de camaleón escamado, por esa mirada de somnolencia intelectual y pupilas agazapadas, que se asoman solo cuando es de noche y piensan que no las ve nadie. Va por tu pelo, que cae deshecho en mil aristas foscas cuando desayunas. Siempre masticas tan despacio... a mí me puede la urgencia de la mañana mientras te observo amontonar las migas en una esquina del mantel, y extender bostezos de sol en tu tostada integral, cómo no.

Va por tus manos delgadas pero irresistiblemente prensiles, nervudas. Va por tus jerseys de rombos, tus cejas mullidas, las arrugas de tus ojos, y de tus camisas, porque cuando llueve te fijas en las gotas que resbalan por tu chubasquero rojo.

Va por los secretos de tu espalda, los que nunca me cuentas, pero siempre adivino.

Floor

Chundachundachunda.

Cierro los ojos. La gomina y el humo impregnan mis pupilas. Balanceo mi cadera al tiempo que me siento arrollado por una horda, relajada pero decidida, que invade los pocos resquicios de oxígeno que me rodean. Tachúnta-chún. Abro los ojos y reanudo disquisiciones filosóficas en tu oído, elevando el vaso por encima de mi hombro mientras aparto tu melena a golpe de mentón.

Las hordas se suceden, convirtiendo nuestra parcela de suelo pegajoso en una isla de vaivenes junto a la riada de miradas de soslayo, empujones gratuitos y pasos vacilantes. Titirirititití.

Beach me, darling

Se dejaba llevar, balanceando las chispas de sus ideas al compás de su propio tarareo, con los pies colgando, cruzados, asomándose a un vacío azul... y cerraba los ojos para sentir el viento sin más, percibir cómo la brisa clara revestía sus poros entreabiertos con una pátina de oxígeno y partículas de nada. Nada nuevo bajo el sol, a fin de cuentas.

/yeimsdin/

-Y tú, ¿qué quieres ser de mayor?

-¿Yo? yo quiero ser James Dean.

-Jamesdean... ¿eso qué es?

-Pues ser James Dean consiste, básicamente, en ser rebelde.

-No te entiendo...

- Sí mujer, rebelde. Peinarme despeinándome, arquear una ceja mientras miro al infinito con expresión de indiferencia, descolocarme los cuellos de la cazadora, ser arrolladoramente guapo...

-Yo que siempre pensé que un rebelde era aquél que se sublevaba contra la obediencia impuesta...

-Tú es que eres una antigua, no como James Dean, que por tener, tiene hasta marca de gafas propia.

-¿Es miope?

-¿Cómo va a ser miope James Dean? ¿No te he dicho que es rebelde? En qué cabeza cabe...

San Miguel

Pose.

La insolencia puede llegar a ser bella. Cuando se manifiesta en forma de ojos penetrantes, yelmo refulgente, espada en alto, victoriosa... un manojo de bucles dorados enmarca el rostro de madera, furibundo y pletórico, extático. Cirios titilantes alumbran armadura, alas. Y la eterna pugna del Bien contra el Mal es más que nunca una excusa mojigata para que la grey se recree con formas apolíneas... nada hay más terrenal que la exhibición gratuita de torsos turgentes, bíceps en tensión, labios púrpuras entreabiertos...

Imaginería, le dicen.

Imagínense.

Ciutadella

- ¿Me regalas una verja de parque a medianoche?
- Sólo si me prometes no abrirla.
- Vale, pero entonces la saltamos, ¿sí?

La bóveda añil que enmarcaba tu flequillo dejó escapar guiño, carcajada y beso. Y la tibieza del tiempo, de nuestro tiempo, se nos enroscó en los tobillos, oliendo a hierba mojada y a salitre.