Floor

Chundachundachunda.

Cierro los ojos. La gomina y el humo impregnan mis pupilas. Balanceo mi cadera al tiempo que me siento arrollado por una horda, relajada pero decidida, que invade los pocos resquicios de oxígeno que me rodean. Tachúnta-chún. Abro los ojos y reanudo disquisiciones filosóficas en tu oído, elevando el vaso por encima de mi hombro mientras aparto tu melena a golpe de mentón.

Las hordas se suceden, convirtiendo nuestra parcela de suelo pegajoso en una isla de vaivenes junto a la riada de miradas de soslayo, empujones gratuitos y pasos vacilantes. Titirirititití.

Beach me, darling

Se dejaba llevar, balanceando las chispas de sus ideas al compás de su propio tarareo, con los pies colgando, cruzados, asomándose a un vacío azul... y cerraba los ojos para sentir el viento sin más, percibir cómo la brisa clara revestía sus poros entreabiertos con una pátina de oxígeno y partículas de nada. Nada nuevo bajo el sol, a fin de cuentas.

/yeimsdin/

-Y tú, ¿qué quieres ser de mayor?

-¿Yo? yo quiero ser James Dean.

-Jamesdean... ¿eso qué es?

-Pues ser James Dean consiste, básicamente, en ser rebelde.

-No te entiendo...

- Sí mujer, rebelde. Peinarme despeinándome, arquear una ceja mientras miro al infinito con expresión de indiferencia, descolocarme los cuellos de la cazadora, ser arrolladoramente guapo...

-Yo que siempre pensé que un rebelde era aquél que se sublevaba contra la obediencia impuesta...

-Tú es que eres una antigua, no como James Dean, que por tener, tiene hasta marca de gafas propia.

-¿Es miope?

-¿Cómo va a ser miope James Dean? ¿No te he dicho que es rebelde? En qué cabeza cabe...

San Miguel

Pose.

La insolencia puede llegar a ser bella. Cuando se manifiesta en forma de ojos penetrantes, yelmo refulgente, espada en alto, victoriosa... un manojo de bucles dorados enmarca el rostro de madera, furibundo y pletórico, extático. Cirios titilantes alumbran armadura, alas. Y la eterna pugna del Bien contra el Mal es más que nunca una excusa mojigata para que la grey se recree con formas apolíneas... nada hay más terrenal que la exhibición gratuita de torsos turgentes, bíceps en tensión, labios púrpuras entreabiertos...

Imaginería, le dicen.

Imagínense.

Ciutadella

- ¿Me regalas una verja de parque a medianoche?
- Sólo si me prometes no abrirla.
- Vale, pero entonces la saltamos, ¿sí?

La bóveda añil que enmarcaba tu flequillo dejó escapar guiño, carcajada y beso. Y la tibieza del tiempo, de nuestro tiempo, se nos enroscó en los tobillos, oliendo a hierba mojada y a salitre.

Asgo

¿Conocéis la sensación que producen seis o siete dedos de los pies hundiéndose con ansia en la arena húmeda, de una manera casi espasmódica?

Sorprendentemente similar a la experimentada cuando se mete la mano en un saco de garbanzos, o de pienso compuesto.

O cuando se amasa la carne para hacer albóndigas. O la mezcla de huevos, harina y un sinfín de cosas simples pero pegajosas que se convertirá en bizcocho. O la bechamel que tornará en una manada de dóciles croquetas.


Croquetas. Mmm. Qué ricas.



Abrazar la nada, abarcar lo escurridizo e incontable.
Paradójico, el disfrutar de lo inasible.
Y suele pasar.

(No sé quién dijo que el dedo pulgar era clave en la evolución de nuestra especie... no tenía ni idea)

Lullaby

Regálame un edredón de pensamientos, que me arrope la cabeza loca cuando ulule el viento y no te vea... y cántame una nana de mentiras piadosas, para que pueda descansar de los vaivenes de tus pestañas. Méceme poquito a poco, disipando temblores, allanando mis abruptos interrogantes.

Qué te cuesta, anda.

Aleación

La llanura de lo efímero no tiene cornisas ni rebordes. Es resbaladiza y reluce argentada, bruñida por lágrimas grises y calladas.

Es la quietud de la lluvia la que me recuerda la insolencia de lo inevitable, y me empapo. De pie, con las piernas arqueadas para no perder el equilibrio, reparo en que tengo los dedos agarrotados, perlados de llovizna impertinente. Huele a metal mojado, a óxido efervescente, a segundos transcurridos porque sí.

Les mouettes se battent

Vendo hules que huelen a hueco
volutas de guiños recién tallados
lóbulos mordidos a hurtadillas
y cucharillas colmadas de palabras.

Vendo corchos mojados,
maremotos en peceras,
lágrimas de arena tamizada
y sacos de estrellas rotas.

Vendo grillos divorciados
almanaques pretéritos
cascabeles impertérritos
y esquirlas de orgullo enrojecido.

Litocutáneo

Piel añeja y dorada, pirámide de sillares siameses, piel de piedra. Sospecho de tus grietas, mis dedos surcan y labran sin palpar resquicio alguno, moldeando los pliegues calizos, anhelando hendiduras de las que dejan pasar al sol al mediodía. Tu superficie porosa y áspera, de volúmenes ajados y cornisas destempladas, me pesa en las yemas.

Me rindo y esculpo el aire...