Praliné es nombre de princesa

Hoy he venido a hablar de bombones.
Si digo que la vida
es como una caja de estas gotas
de visitas a hospital
y a abuelas sosas
pensaréis:
ya está aquí el lugar común,
en caja roja.


Y haréis bien.


Me resisto, por una vez,
a escapar de la imagen consabida.
Es verdad, y punto:
envueltos en moldura ligera,
con dorados que no son,
pero parecen,
se disponen a lucir
aparcados en batería.

Las trufas camufladas
bajo chorros de cacao petrificados.
Los chocolates blancos envolviendo
pedazos secos de frutos silvestres.
La negrura del cacao 100% cacao,
espesa en sus esferas calladas.

Avellanas, conchas y almendras que ocultan
su DNI para ser coristas por un día,
y deciden llamarse
noisettes, coquilles, amandes.
Amantes.


El instante que gotea.
El silencio, que es amargo.

Las aristas de antes de ayer, desbastadas.

Los corazones crocantes
engarzados en leche muerta.

Me lo han contado

Pero he de partir.

He de colapsar la gama de finales.

He de corazonar

ALBOROTOS, DIFICULTADES,

hasta arbitrar la sinfonía del placer.

Álvaro Guijarro

Existen dos tipos de personas:

las que buscan las llaves

tres manzanas antes

de llegar a casa,

y las que esperan

a la cerradura

para hurgar

en sus profundidades

más textiles.

El segundo tipo

Mira con frecuencia al infinito.

Luego estamos

los que nos comemos

las manzanas de tres en tres,

sin llaves ni infinito,

y esperamos con frecuencia

a que nuestras profundidades

queden sin cerraduras.

Para poder volver a casa.

Pero vamos,

que esto a mí me lo han contado.

Lyon-Grenoble (3-VII-2012, 17.30)

El paisaje no envidia la verticalidad

ni justifica el vuelo

Luis Bagué Quílez

Lomas de Arcadia en horas curvas

se suceden entre el sol y los regatos.

Primer mundo horizontal

trazado tras las estaciones limpias

y un verdor de mar en calma y hojas frescas.

Son listos, en esta tierra:

hace tiempo que asumieron la naturaleza independiente

de los dos tiempos que marcan

cualquier regreso:

Una cosa es validar el billete de vuelta

y otra, bien distinta, subirse al tren.

Con seguridad

afianzo mis pulgares

en las repisas que marcan

el borde de tu ausencia.

El límite de lo que no has sido

es tan certero que a veces me pregunto 

si no sería mejor dejarte estar,

perfecto en la distancia,

y abrazarte sólo a fuerza de pupilas

entrecerradas.

Encantado de no haberte conocido.

Como lo Oyes

El próximo jueves a las 19.00 tendré el gusto de volver a participar en Como lo Oyes, las lecturas literarias de la Facultad de Traducción y Documentación de la Universidad de Salamanca. No dudes en venir, si te pilla a mano y quieres escuchar las siempre gratas palabras de escribientes como Ben Clark, Celia Corral o Keith Payne. O las mías, que no sé si serán gratas, pero a entusiastas no las gana nadie :)

Tantas veces
tantas voces fuertes
en cadena
de días amarillos,
que los eslabones son fugaces
y se perlan de matices
tan vivaves
tan frecuentes
como estornudos
de un reloj.
A la contra todo el rato,
imagino que es un tiempo
sin remedio ni dobleces,
tan voraz
como presente
en cada ruta de adoquín
que mis piernas serpentean.
Vida, dicen,
la veloz y verosímil,
y discrepo dando vueltas
sobre el eje de un destino
que es falaz y deshojado.

A pesar de ti
la arena sigue siendo arena
y mis dedos perfilan estrellas
de sombra
sobre el suelo de la playa.

No hay ardor
tras las horas de silencio,
sólo un caos yermo
encrespándome los rizos y los pasos
y el salitre callado y transparente
de las olas que no vuelven.

Todo amarillo
y un haz de polvo
asesina mi sudor.
Tras el arrullo de las hélices
adivino, escondido, el secreto
sonoro de las horas dormidas:
cielo crepitante, ramas al bies,
blandiendo motivos para la siesta,
aire cálido,
dorado y con aristas de brisa.
Respiro sin ganas de matar al silencio
y el sol resbala por mi nuca.

En Isla Mujeres

En Isla Mujeres
los pájaros son lunares negros
sobre fondo turquesa.
Vuelan en standby
y suspenden el tiempo entre las nubes,
tan leve,
tan cálido,
que el viento se hace sal
para mecerlos.

México, abril de 2012

América

América es de pétalos y olores espesos,
de soles exprimidos que vierten
su néctar color naranja
sobre las bocas de metro, las aceras sucias,
los puestos de comida.

América sabe a extremos insolentes que sonríen
en los semáforos
y tras las ventanillas cubiertas de polvo.

América está hecha de patatas fritas soberbias
y cereales sumisos, el aire suele hacerse
monumento entre tanto pestañeo mundano
y se oyen voces,
siempre voces,
de regusto a lejanía, pero tan trenzadas
con las ciudades en cuadrícula
que resuenan orquestadas, ya sin tez
ni pasaporte.

América es un esqueleto sinuoso a medio revestir
arqueado en el trópico de su cadera,
con la cabeza bullendo de ardillas y estrellas,
los pies descalzos y morenos,
las piernas largas, perfumadas,
y el alma hecha de luz en mil fragmentos.