mercoledì 20 marzo 2013


La vida. Pero quién es la vida. Con qué manos nos 
separa 
los muslos, cuál 
de sus lenguas nos come de este modo el corazón.
Martha Asunción Alonso 




..




Se me olvida
que la vida es gratuita.

Probablemente
por los intereses que genera.

domenica 3 marzo 2013

Haiku no-haiku para lugar no-lugar (II)


Ikea
"Cómo meter un pequeño lavadero dentro de un baño pequeño sin renunciar a un espacio para relajarte"
(Catálogo de Ikea, primavera 2013)

Tú tan mantel Skutta y yo tan mesa Lack



El latir de nuestra historia
tiene un toque escandinavo.
Más que nada,
por lo bien que se conserva.

Hoy me toca apuntalar
nuestras ganas de amueblarnos.
Estoy seguro de que, 
entre diéresis, encontraremos la brújula
para salir de este damero
de botes para lápices
hechos con madera de tilo
ecológico
y cortinas de baño desmontables
que lloran burbujas
moradas.
Cuando, al escapar, nos asalten las dudas 
y los dependientes de amarillo,
no pierdas el norte ni las tablas que ya tienes
y recuerda la plenitud de nuestra certeza,
el olor a serrín de nuestras frentes al bies,
el vértigo de saber que estamos por estrenar
y la lista con el alto x ancho x profundo,
todo muy profundo, para que quepa más.

Y mejor.

sabato 23 febbraio 2013

Haiku no-haiku para lugar no-lugar (I)

Estación de autobuses. Castellana.


"El AVE sobrevuela la crisis"

El País, 11-1-2013


Hay gente que lo llama
articulación del territorio,
infraestructura,
servicio indispensable para la comunidad.
Pero el progreso en esta tierra
acostumbra a ser un quiste
reventado de palabras.

El primer viaje, gratuito e inevitable,
es a través del tiempo.

Marcha atrás.

Alquitrán.
Surcos de baldosas pardas.
Esos nombres tan de siempre:
Madrigal, Serrana, Fermoselle.

- ¿Chaval, tienes un euro para ir a Zamora?
Hoy los pícaros tienen las pupilas sucias
y el sabor del mundo se les ha caducado
en las comisuras de cada dársena.
Su sonrisa es una grieta que avisa
del estado 
de ruina
del presente.

domenica 17 febbraio 2013

Para no perder los límites

Se dibujaba una colmena de aluminios y toldos
contra la espesura color pastel
de las nubes.
Agosto.
Gineceos rebosantes de abejas reinas
que mandaban acuchillar el parqué
de sus panales
y envasaban mieles sin labio,
enrolladas en sus batas
bicolor.

Se dibujaba una colmena de rectángulos pardos
y la sombra anoréxica de las farolas
era cicatriz.
Ladrillo.
Zánganos panzudos con sudor
en el aliento,
masticaban palillos estirando el tiempo
contra los respaldos raídos.
Esperaban a la nada,
con una prisa asquerosamente horizontal.

Se dibujaba una colmena de molduras de saldo
encajonadas entre las plazas,
los columpios.
Muertos.
El comercio se despachaba en zapatillas y
la silueta resultante
era la de nuestra falsa trivialidad
tras las rutinas pactadas.

Bebo de este origen
para no perder los límites.

venerdì 8 febbraio 2013

Hoy he podido hablarte y no lo he hecho.


Mensajes digitales,
espectros procaces de sexomaquias
que antaño libramos
Marcos García Rey


Hoy he podido hablarte y no lo he hecho.
La pantalla no tiene parteluces y me miente:
disponible.
No es que te eche de menos,
no,
me cansan los sentimientos de manual y
además
tengo comprobado que no encajas en ninguno,
aunque me joda.
La cosa va de páginas en blanco con las esquinas pegadas,
mudeces trabadas salidas de ninguna parte,
manchas de lejía del futuro,
pero ¿qué futuro?
¿Cómo se hacen los futuros?
Tú tenías.

mercoledì 30 gennaio 2013


Hazme algo que escandalice a las más prosaicas feministas
Marcos García Rey


Prisa en la carne,
compás de mitades,
y al final del cuento
un telar de besos
que balbucea mortajas a medida
para cada uno de tus tiempos,
desde el principio de las noches.

lunedì 14 gennaio 2013

Dejarse querer


They want to watch, to watch each other
Sleep, sleep sleep
Regina Spektor




Juguemos.
Puedes decir
que la vida se nos va
sin que yo haga nada por evitarlo.
Lo dices,
y un sentido esférico y sutil
envuelve tus palabras.
Lo repites.

Apagas la luz
de emergencias sonrientes,
las que empapan
todos nuestros tiempos.
No son demasiados,
así que consigues envolverlos
en papel brillante y hojas frescas.
Y me los regalas,
como si fueran una ristra
de abalorios encendidos:
son los días escogidos,
las presencias al cuadrado
de tu aliento
en mis pupilas dormidas,
las sombras de tus dedos de alquimista
punteando
nuestras ganas de encajar.

mercoledì 2 gennaio 2013


Me pudro sin cuerpos,
intentando adoquinarme
de verdades.
Tengo un amago
de certezas de presente
en las que palpar todo lo bueno
como único vacío
al que acudir
con los brazos extendidos
y la boca llena de memoria.
Es la soledad.

domenica 23 dicembre 2012

Praliné es nombre de princesa

Hoy he venido a hablar de bombones.
Si digo que la vida
es como una caja de estas gotas
de visitas a hospital
y a abuelas sosas
pensaréis:
ya está aquí el lugar común,
en caja roja.


Y haréis bien.


Me resisto, por una vez,
a escapar de la imagen consabida.
Es verdad, y punto:
envueltos en moldura ligera,
con dorados que no son,
pero parecen,
se disponen a lucir
aparcados en batería.

Las trufas camufladas
bajo chorros de cacao petrificados.
Los chocolates blancos envolviendo
pedazos secos de frutos silvestres.
La negrura del cacao 100% cacao,
espesa en sus esferas calladas.

Avellanas, conchas y almendras que ocultan
su DNI para ser coristas por un día,
y deciden llamarse
noisettes, coquilles, amandes.
Amantes.


El instante que gotea.
El silencio, que es amargo.
Las aristas de antes de ayer, desbastadas.

Los corazones crocantes
engarzados en leche muerta.

lunedì 17 dicembre 2012

Me lo han contado



Pero he de partir.
He de colapsar la gama de finales.
He de corazonar
ALBOROTOS, DIFICULTADES,
hasta arbitrar la sinfonía del placer.
Álvaro Guijarro


Existen dos tipos de personas:
las que buscan las llaves
tres manzanas antes
de llegar a casa,
y las que esperan
a la cerradura
para hurgar
en sus profundidades
más textiles.

El segundo tipo
Mira con frecuencia al infinito.


Luego estamos
los que nos comemos
las manzanas de tres en tres,
sin llaves ni infinito,
y esperamos con frecuencia
a que nuestras profundidades
queden sin cerraduras.

Para poder volver a casa.

Pero vamos,
que esto a mí me lo han contado.