Sólo láminas de persiana
dividiendo un mapa
eterno
en callejas de sombras
paralelas.

Son de piel,
nuestras rutas
en silencio.

Me ato al presente
de zócalos grises
y vanos rectos
porque las dinámicas
de siempre
son trenzas de imán
y calendario,
y tatúan vericuetos
en mis párpados morenos.

Oriento.

No
ser
siendo
será
ser

Privilegio de sentir
las ganas que desgranan
sin llegar a desangrar
y al tiempo,
un silencio que se trenza
de sonrisas.

Tengo borbotones de pulso
y el precipicio de futuros
se me ancla
al pecho.

Y sólo quiero saltar.

acelerar
de rodillas y sin peines
mientras los surcos
de la cama
estrechan sus pliegues calientes
en torno a mi piernas.

al final
desnudarse sólo aporta piel,
pero nunca aclara nada.

Hoy disparo latidos

me da igual estar

solo

solo

solo

porque lato y

la-mo

y si te dejas, te forro de charol

a dentelladas.

desesperado

me llamarán

y así me va,

así me luce el pelo,

así me muerdo la

vergüenza,

que es de vacío y párpados,

así,

banal,

latiendo

la-miendo

sentando bases de aire

caliente

sobre las que reír

de madrugada.

Que no sé como te llamas,

que no me pidas

so

ne

tos.

El verano fue tardío,

correoso, humeante.

el asfalto suspiraba flores

lacias

y abrazaba vapores

de atardeceres cansados.

El aire lento

era calor hecho escultura,

en cada cruce,

entre mis dedos,

bajo las faldas.
Todo tenía sed.
Yo sólo bebía
silencio de canícula
y siluetas pegadas.
No refrescaban,
pero pintaban pautas
de realidad
sobre mis sienes.

He oído

que observas el mundo

en modo panorámico

pero que hace tiempo

que no te mojas

de salitre, ni tuyo
ni ajeno,

que transcurres mansamente

y tus meandros son las excusas

que anteayer te hacían reír.
He oído que eres plácido,

la delicia de cualquier suegra

moderna,

experiencia gentil

y bagaje de artificio.

Al final

me vienes a decir,

aunque no me hables,

que la realidad de mis senderos
son tiempos de paralelos

condenados a extenderse
al cincuenta por ciento

porque de ti sólo tengo ecos

y nunca más,

certezas de piel

con las que adoquinar

me.

Nubes bajas
de las que dividen el tiempo
en dos o tres
tiros al aire.
Y nada en la cabeza,
solo ritmos de rizos
enmarcando
aire de ideas.

Abro los ojos.
Encuentro una emboscada
de dígitos verdes
sutiles pero implacables,
que me acecha desde
la liquidez plana,
infestada de moscas
helvéticas.

Cautivo de las carcasas,
me agarro a cada tecla
como si fuera la última,

cuelgo sobre un vacío

de coordenadas.

Bip.
Bip.
Bip.

Dámelo
y que se quede hueco el cielo.
Todo.
Lléname de ángulos blancos
que me cieguen
y ya vendrán a decirnos
que el frenesí
marchita los impulsos,
que las prisas por atarme
a lo que no se toca,
pero me toca,
son como parcas burlonas
asomándose entre el tiempo
esquivo.
Todo.