Dichosos nosotros

Dichosos nosotros,
que sabemos dónde están nuestras caderas
y las elevamos hasta la cima del ritmo
durante tres minutos y medio,
una vez por semana.
Somos líneas curvas,
más bien mates, pero definidas,
puliendo el aire y los círculos del son.
Tú,
y nadie más que tú, cada vez que siento
el quejido de tu cintura leve
dibujarme las líneas maestras.
Paliamos la ausencia de pasos aprendidos
con una ristra de tangencias cutáneas
y de ángulos agudísimos, hechos de luz y dedos,
que apuntan a algún lugar
de nuestros omóplatos simétricos,
punzando el tiempo
y haciendo que nuestras rodillas, a veces,
se saluden.
Y llega un punto en que solo hay pelvis

en plural o en singular,

qué más da,

y el tacto, presente y constante,

vestido de piernas,

se hace axioma de requiebros,

eje dúctil sin conciencia,

durante tres minutos y medio,

una vez por semana.

Paréntesis

Hemos hecho un paréntesis.
De una parte,
la hondonada de tu espalda horizontal,
que es un precipicio entre lomas morenas,
tan oscuro como verdadero.

(El aire oscila,

a contraluz.)

De la otra, mi esfera,
rodando vacilante
sobre tanta calidez.

A veces abro los ojos
y me encuentro con la piel,
en estado poroso y absoluto.

Héctor

Así que se descubrió la mañana, la de rosados dedos, congregóse 

el pueblo en torno a la pira del domador de  caballos

Ilíada, XXIV

Arena
para héroes.
Somos hoy un par de muertos
honrados en las hornacinas huecas,
empapando el viento brillante
de polvo y luz.

Hombres
para la arena.
diagonales morenas
y párpados orantes,
un matiz de barba oscura
sobre las mandíbulas de Apolo,
y los cuellos en penumbra,
de carótidas trenzadas
con sal.

Espigas vencidas al sol,
sobre el torso rectilíneo,
el alud de músculo rebosante
abrazando los hombros.
un gemido de épica
amarilla
y la calma definitiva
de los cuerpos que,
hechos de grieta y cuero besado,
se saben poderosos.

Soy de piel

Soy de piel
pegada al aire
y a mis huesos.
Soy barniz que late
al sol
y a los adentros,
florezco en unas cuantas pecas,
ciertos vellos,
no pocos temblores,
y un puñado de arreboles,
estremezco al aura de mis pasos
con tres tics mal controlados
que he aprendido a entretejer
con mis quehaceres,
y me oxido con el roce
de los tiempos en suspenso.

Un paréntesis de carne
recortado en ángulos
eternamente curvos.

Dolce

¿Sabemos lo que mereció la pena?
Lo que nos hizo decir:
es tarde para más,
pronto para saber.

En realidad, sí.
Aunque callemos,
y escondamos los silencios
y los fríos.

Fue sólo un instante
atravesando cada pupila
que osaste posar sobre mi hombro.

Tan lúcido
tan inesperado
tan furtivo
como las pantorrillas de Anita Ekberg.

Helicópteros

A veces temo
que Pandora huela a naftalina
cuando me inclino,
con el pecho anudado,
sobre el hueco incierto
de los recuerdos sin amueblar.

Me tiemblan
los vacíos.
me siento en el quicio
del presente,
y balanceo los pies
sobre tu recuerdo.

Ya no escueces,
pero estás.

El síndrome de Andrómaca

(Ἀνδρομάχη, aquella cuyo varón está batallando)

Qué rito de paso,
suplantar huecos y latidos amados
al calor de las circunstancias.
Nunca anheladas,
siempre cíclicas,
como lo es el ardor del destino,
esa tormenta de verano
fraguándose en la tibia lejanía
del futuro.

La tempestad descuartiza los recuerdos,
las posturas, las certezas de piel,
y reacomoda
los besos y las memorias
a nuevos moldes.

No es verdad
que los cuerpos sean mástiles infalibles.
No es verdad
que mis ecos siempre rebotarán en tus pupilas.

Munduan

Alvia. San Sebastián-Salamanca

13.37-19.38

Subo al tren
y las lágrimas
son de ida y vuelta.
Tarántulas de sal
extendiendo sus patas
sobre la ventana.

Al fondo, verdor,
o no.

Soy un sujeto con el retorno anclado al pecho
atravesando los minutos
y los valles
de cuadrículas metálicas
sobre laderas melosas.

El hormigón es silvestre
entre zetas y arreboles
y pretende hacerme creer
que las nubes son de saldo
y el horizonte,
una quimera gris
envolviendo cada instante.

Ya no pertenezco a mis mapas
soy cada vez más de coordenadas cambiantes,
de escenarios movedizos
cuajados de volúmenes temblorosos.

Más que hablar de desarraigo,
sospecho que me encuentro
en el umbral de la adultez,
donde lo estático se incrusta en el cerebro
y los ejes de costumbres
tranzan las vías por las que discurrir
cada mañana.

Apenas yo

Apenas yo
y ya está el vértigo,
encerrado entre dos tiempos
pugnando, febril,
por ser caduco.

Apenas yo,
y un atisbo de clamores,
balanceo de ecos vivos
en la plenitud del silencio.

Apenas yo,
y mi torso hecho pregunta,
la columna pendiendo
tras tus dedos,
el presente desgajado.

Quiero ser rencor
y destruir, para librarme
de mí mismo,
todo lo que me hace dudar de mi humanidad,
de mi afición a la risa, propia y contagiada.

Que no se me olvide que merezco la pena
que no me lo borren de mis sienes tranquilas.

que no se me escurran los ánimos
y las flores
entre las certezas.

Quiero ser rencor.
Inmaculado, nítido y sutil.
Un rencor total
que me haga ligero y silencioso,
sin hipotecas arrastradas
ni deudas con la vida.