Mentira.

Los últimos acordes de la eterna pregunta todavía resonaban entre las sábanas de satén granate. La mirada esquiva, la inercia de los cuerpos, la piel estremecida y perlada.

-Sí- Negó ella.

Pink heels

- A mí, ojitos, los justos.

- Perdona, se llama swing.






Y se pisaron los compases a golpe de cadera.

Non nato

Si tuviera el valor para saltar al vacío no tendría que conformarme con sentir el estómago agazapado en mi pecho. Si fuera capaz de decirlo, no me vería obligado a contener las palabras que, como libélulas rabiosas, se estrellan contra mi paladar una y otra vez. Si reuniera las fuerzas suficientes como para sentirlo, como para sentirte, dejaría a un lado prejuicios y perjuicios para entregarme sin miedo al después, ni al durante, ni al nunca.

Es un brotar que me inunda, una inmensidad abarcable, un soplo de mirada cálida que alumbra el devenir de mis gestos.

Tropiezo, balbuceo y lato.

Pero ni salto, ni digo, ni siento.

Sunbeaming

Una vez engañé al sol con mis alpargatas.

No me preguntéis cómo lo conseguí, porque ni yo mismo me lo explico, pero un martes de junio, a esa hora en la que los cruasanes todavía humean en las pupilas de la vecina que siempre me cruzo en el ascensor, salí del portal y, a los dos pasos, comprobé que mis cordones se estremecían de satisfacción a cada golpe de luz que les llegaba. Era una especie de fotosíntesis textil y extática de la que la loneta verde también se contagió, adquiriendo tonalidades ahora esmeralda, ahora pistacho, ahora botella... los cordones se desataron, y, como si fueran filamentos de wolframio superlativos, desligaron sus andanzas de las del resto de la zapatilla, para terminar confundiéndose con los haces de luz matutina. De pronto vi que mis suelas de goma se despegaban del suelo para apoyarse con seguridad sobre los halos de verano que me rodeaban.

La sensación era curiosa. Pisar aire brillante, sentir el calor subiendo por mis piernas, inundándome de luz, insuflando latidos pausados y amarillos a mis dedos ateridos, el pecho henchido, los ojos entrecerrados... inspiré, y la mañana... la mañana se hizo yo, y me fundí con cada partícula de aire refulgente para entregarme, resuelto en brillo cálido, a cualquier golpe de brisa que quisiera empujarme.

Y volé.

Papá.

No me ves.
Y tus ojos, grises, como ovillos de lana emitiendo destellos en el cuero curtido de tu piel... pero se posan en nada con demasiada frecuencia. Aún cuando se te cuelan las ideas por los agujeros de tus bolsillos, consigues aunar saber estar y paz.

A veces pienso que eres de madera. Madera marrón oscura, con vetas profundas y nudos alisados a golpe de caricias. Me das dos besos de verdad cada vez que nos despedimos en el andén. Son besos sonoros, de labios + mejilla, resortes de tu alma de árbol añejo que se rebelan contra la fachada incólume, contra el devenir de tus pasos y de mis días... y me los das. Uno y dos.

Pero no me ves. Y no será porque no me miras; te sorprendo en los quicios de tu asombro, escrutándome risueño y silencioso, chasqueando palabras que se hacen humo antes de que parpadees...

Previo pago

Arañas minutos en las ranuras de las baldosas, apurando suspiros que se mecen al arrullo de las ruedas de maleta. Las consignas para abrazos, las cancelas de tus parpadeos cronometrados, son envoltorios de aluminio que encorsetan motivos, premisas y caricias con candado de doble vuelta. Un código para acceder a un número que te permite llegar a la clave, previo pago de tarifa reducida más gastos de gestión.

Un punto más que va y viene cargando peso limitado, lágrimas en un frasco sin cerrar, la angustia de saberse incrustrado a golpe de microchip en un sistema que tipifica hasta las entrañas.

Que no cunda el pánico: en breve, nuestras pestañas serán códigos de barras que, a golpe de guiño, nos permitirán comprar, vender, pujar, votar y hasta amar, previo pago de tarifa reducida más gastos de gestión.

Y la mejor manera de rebelarse será dejar caer los párpados y soñar...

Spring, sprang, sprung

Hay veces que el viento sopla fuerte, pero no cantan los pájaros, ni se levantan las nubes. Me subo la cremallera y camino entre ramas de verde ululante, escuchando las historias de piedras que susurran tonadas de tierra y huellas, y me pueden las ganas de aspirar vida. Freno. El cielo es gris, tiene miedo de pender demasiado peligrosamente sobre mi cabeza. Le miro con descaro y se sonroja. Y su rubor de cúmulos y estratos se refleja en cada pétalo presumido, en cada rama nervosa, en cada esqueje vacilante.

Y todo se esponja.

Y es un poquito más primavera.

Warm

Para explorar el relieve de tus labios hace falta brújula, así como necesito la consciencia de lo caduco y lo latente para no perder el norte de tus pasos, que marcan ritmos de bolero en las noches sin lluvia y con viento. Pero tus labios... van por libre, sin más pautas que el pulso que mantienen con tu orgullo. Anticipo el instante dejándolo suspendido en el aire oscuro, pendiendo sobre nuestras cabezas vacilantes, balanceándose cada vez más despacio, mientras entreabro mis expectativas a la masa indefinida de luz vacua y fútil que proyectas en algún punto de tu cara, no acierto a distinguir dónde exactamente. No doy en ninguna de tus dianas, ni conozco tus resortes, sólo siento tus hálitos tranquilos y modestos, como candiles en un ocaso estival. Pierdo mi eje.

Onion

Luna llena de mis ensaladas,
tersa, límpida y picante,
eclosión de formas curvilíneas superpuestas,
magnético crujir de tu crudeza.

Lloro al profanar
tu sagrado vestido
de tules ocres y claros
y te me das palpitante,
versátil, fresca.

En un derroche de ángulos curvos,
te arqueas desnuda bajo el metal
y el satén de tu piel marfil
se deshace fleco a fleco entre mis dedos.

Al calor de tus efluvios
te haces dulce, te enterneces,
emitiendo ondas masticables
de intuiciones concéntricas.

Pero siempre te hago mía,
venzo tus níveas reticencias
y asumo la sabrosura de tus aristas...

Tócame y no me mires.

Kilómetros en tu espalda, y me aferro a los mechones de tu urgencia, que se mecen entre los susurros del qué mas da... mira que ya no intuyo, que sólo siento y palpo, que mantengo mis párpados tan tensos como tu respiración, para no otear las aristas de tus labios y recrearme en sus húmedos límites difusos... y, con el lápiz sin mina de mi aliento, sombreo los relieves de tu pecho a contraluz ... mira que ya no veo, que sólo olisqueo atisbos de temblor en cada poro de tu mapa, y me embriagan tus fragantes latidos a través de la membrana perlada que me afano en surcar...

no hay prisa, pero acelera.