Onion

Luna llena de mis ensaladas,
tersa, límpida y picante,
eclosión de formas curvilíneas superpuestas,
magnético crujir de tu crudeza.

Lloro al profanar
tu sagrado vestido
de tules ocres y claros
y te me das palpitante,
versátil, fresca.

En un derroche de ángulos curvos,
te arqueas desnuda bajo el metal
y el satén de tu piel marfil
se deshace fleco a fleco entre mis dedos.

Al calor de tus efluvios
te haces dulce, te enterneces,
emitiendo ondas masticables
de intuiciones concéntricas.

Pero siempre te hago mía,
venzo tus níveas reticencias
y asumo la sabrosura de tus aristas...