Acero,
delineas curvas negras
en asfalto
y acaricias las vitrinas que,
siempre leves y cuadradas,
se entreabren en bostezos
para verse traspasadas
por los límites acuosos
de la luz de los chubascos.
Acero,
Ramificas ambiciones,
estructuras, frustraciones,
y liberas, siempre mudo,
un afán de gritos dóricos
y grandezas color gris.
Acero,
tú no lates,
sólo aguantas pasos varios
bajo el cielo y sobre el hierro
y se horadan las mañanas
tras tus ángulos callados.

Boston, 21-IV-2011

Tres mañanas

de cobalto

me asaltaron,

de camino a mis rutinas.

Había frío en los rincones,

alientos de otoño

presagiando lluvias metálicas

y superficies que lloraban 

en silencio, 

al arrullo de las nubes bajas.

No había más que hablar.

(tiritaría,

dejando manar a los mechones

sobre la meseta de mis sienes)

Supuse agua,

ser líquido argentado

que se trenza con el aire,

en ese estado de gracia

y partículas

que cala y apuntilla,

invisible.

Supuse luces muertas,

densas de reflejos leves,

tatuando a la vida

de crepúsculos veloces

y siluetas ocres.

Supuse viento

de murmullos

y recodos,

bufanda sin cuerpo

que se enrosca a los lapsos vacíos.

(Cada año llegan antes,

los arañazos

y el desdén

del calendario)

Entreabrir
luces de otoño
al calor
de un hasta luego
y arañar
las soledades,
porque de ellas
también se alimentan
los comienzos.

Lo preclaro
ensombrece
el horizonte
a fuerza de nitideces.
Entreabre
ríos
de evidencias
tan profundos,
que la vida
se hace surco.

A veces soy umbral
y, en silencio,
doy pasos sin quicio
pero en luz.

Existen instantes de colisión
entre la trascendencia
y lo mundano.
Uno va pensando
que la vida es un bucle
de pulmones
y de plumas

de víscera

y accesorios, 

vamos,

y de pronto se tropieza
con una fila
a la puerta de un cine.
Horquillas,
chicles,
camisetas de la Selección.

Usted perdone.

Y se anuda todo de golpe,
en una elipse momentánea
e hilarante,
y, a falta de photo-finish,
sonrío a las nubes,
y cabeceo.

Fila siete, 

butaca centrada,

con carné joven,

por favor.

A mí me hicieron de barro
en el bies de una escalera
una mañana sin fin.
Me sequé sin duelo
esa misma tarde,
y adopté forma
de vereda parda
y mate,
de camino sombreado
al barniz de los futuros.

Las grietas lloraron musgo
verde, siempre verde,
y dejé, desde el primer día
un reguero de añicos ligeros,
como estelas de tierra callada
surcando los tiempos pasados.

Sólo láminas de persiana
dividiendo un mapa
eterno
en callejas de sombras
paralelas.

Son de piel,
nuestras rutas
en silencio.

Me ato al presente
de zócalos grises
y vanos rectos
porque las dinámicas
de siempre
son trenzas de imán
y calendario,
y tatúan vericuetos
en mis párpados morenos.

Oriento.

No
ser
siendo
será
ser

Privilegio de sentir
las ganas que desgranan
sin llegar a desangrar
y al tiempo,
un silencio que se trenza
de sonrisas.

Tengo borbotones de pulso
y el precipicio de futuros
se me ancla
al pecho.

Y sólo quiero saltar.