Lo preclaro
ensombrece
el horizonte
a fuerza de nitideces.
Entreabre
ríos
de evidencias
tan profundos,
que la vida
se hace surco.

A veces soy umbral
y, en silencio,
doy pasos sin quicio
pero en luz.

Existen instantes de colisión
entre la trascendencia
y lo mundano.
Uno va pensando
que la vida es un bucle
de pulmones
y de plumas

de víscera

y accesorios, 

vamos,

y de pronto se tropieza
con una fila
a la puerta de un cine.
Horquillas,
chicles,
camisetas de la Selección.

Usted perdone.

Y se anuda todo de golpe,
en una elipse momentánea
e hilarante,
y, a falta de photo-finish,
sonrío a las nubes,
y cabeceo.

Fila siete, 

butaca centrada,

con carné joven,

por favor.

A mí me hicieron de barro
en el bies de una escalera
una mañana sin fin.
Me sequé sin duelo
esa misma tarde,
y adopté forma
de vereda parda
y mate,
de camino sombreado
al barniz de los futuros.

Las grietas lloraron musgo
verde, siempre verde,
y dejé, desde el primer día
un reguero de añicos ligeros,
como estelas de tierra callada
surcando los tiempos pasados.

Sólo láminas de persiana
dividiendo un mapa
eterno
en callejas de sombras
paralelas.

Son de piel,
nuestras rutas
en silencio.

Me ato al presente
de zócalos grises
y vanos rectos
porque las dinámicas
de siempre
son trenzas de imán
y calendario,
y tatúan vericuetos
en mis párpados morenos.

Oriento.

No
ser
siendo
será
ser

Privilegio de sentir
las ganas que desgranan
sin llegar a desangrar
y al tiempo,
un silencio que se trenza
de sonrisas.

Tengo borbotones de pulso
y el precipicio de futuros
se me ancla
al pecho.

Y sólo quiero saltar.

acelerar
de rodillas y sin peines
mientras los surcos
de la cama
estrechan sus pliegues calientes
en torno a mi piernas.

al final
desnudarse sólo aporta piel,
pero nunca aclara nada.

Hoy disparo latidos

me da igual estar

solo

solo

solo

porque lato y

la-mo

y si te dejas, te forro de charol

a dentelladas.

desesperado

me llamarán

y así me va,

así me luce el pelo,

así me muerdo la

vergüenza,

que es de vacío y párpados,

así,

banal,

latiendo

la-miendo

sentando bases de aire

caliente

sobre las que reír

de madrugada.

Que no sé como te llamas,

que no me pidas

so

ne

tos.

El verano fue tardío,

correoso, humeante.

el asfalto suspiraba flores

lacias

y abrazaba vapores

de atardeceres cansados.

El aire lento

era calor hecho escultura,

en cada cruce,

entre mis dedos,

bajo las faldas.
Todo tenía sed.
Yo sólo bebía
silencio de canícula
y siluetas pegadas.
No refrescaban,
pero pintaban pautas
de realidad
sobre mis sienes.