Asgo

¿Conocéis la sensación que producen seis o siete dedos de los pies hundiéndose con ansia en la arena húmeda, de una manera casi espasmódica?

Sorprendentemente similar a la experimentada cuando se mete la mano en un saco de garbanzos, o de pienso compuesto.

O cuando se amasa la carne para hacer albóndigas. O la mezcla de huevos, harina y un sinfín de cosas simples pero pegajosas que se convertirá en bizcocho. O la bechamel que tornará en una manada de dóciles croquetas.


Croquetas. Mmm. Qué ricas.



Abrazar la nada, abarcar lo escurridizo e incontable.
Paradójico, el disfrutar de lo inasible.
Y suele pasar.

(No sé quién dijo que el dedo pulgar era clave en la evolución de nuestra especie... no tenía ni idea)

Lullaby

Regálame un edredón de pensamientos, que me arrope la cabeza loca cuando ulule el viento y no te vea... y cántame una nana de mentiras piadosas, para que pueda descansar de los vaivenes de tus pestañas. Méceme poquito a poco, disipando temblores, allanando mis abruptos interrogantes.

Qué te cuesta, anda.

Aleación

La llanura de lo efímero no tiene cornisas ni rebordes. Es resbaladiza y reluce argentada, bruñida por lágrimas grises y calladas.

Es la quietud de la lluvia la que me recuerda la insolencia de lo inevitable, y me empapo. De pie, con las piernas arqueadas para no perder el equilibrio, reparo en que tengo los dedos agarrotados, perlados de llovizna impertinente. Huele a metal mojado, a óxido efervescente, a segundos transcurridos porque sí.

Les mouettes se battent

Vendo hules que huelen a hueco
volutas de guiños recién tallados
lóbulos mordidos a hurtadillas
y cucharillas colmadas de palabras.

Vendo corchos mojados,
maremotos en peceras,
lágrimas de arena tamizada
y sacos de estrellas rotas.

Vendo grillos divorciados
almanaques pretéritos
cascabeles impertérritos
y esquirlas de orgullo enrojecido.

Litocutáneo

Piel añeja y dorada, pirámide de sillares siameses, piel de piedra. Sospecho de tus grietas, mis dedos surcan y labran sin palpar resquicio alguno, moldeando los pliegues calizos, anhelando hendiduras de las que dejan pasar al sol al mediodía. Tu superficie porosa y áspera, de volúmenes ajados y cornisas destempladas, me pesa en las yemas.

Me rindo y esculpo el aire...

Non ho l'età

Abro el baúl, y huele a crespones y organdí, a orquestas de cuerda con solos de violín, tú me miras, yo te miro, y bailamos. Huele a tupé y recogidos, a zapatos de charol sobre baldosas blanquinegras, a las diez en casa, tú me miras, yo te miro, pestañeas, me sonrío. Huele a cuellos almidonados y lazos ahuecados, a rebecas sobre los hombros, tú me miras, yo te miro, te estremeces, hace frío.

Si Domenico Modugno levantara la cabeza...

Crimson

Tarde de verano, y dos batidos agonizan en el alféizar mientras el bochorno parpadea, plomizo, sobre tu sombrero de paja.

Y el tiempo pasa sin que pase nada.

Qué más da, si tus labios son una excusa bermellón sobre la que dejar resbalar frescor con cuentagotas. Comisuras arqueadas, el néctar rueda en minúsculas cápsulas, lentas y límpidas, de tersas superficies, que surcan tus vericuetos carnosos, entreabiertos a la quietud vespertina...


-No queda hielo, ¿Verdad?

Sin persiana.

Es de noche.

Ventana en pared
cristal en ventana
vaho en cristal
suspiro en vaho
hálito en suspiro.
Y tú.

El anular de tus anhelos
desliza su sombra
sobre las siluetas difuminadas
en aliento.
Surcos de nitidez barata
para labrar la nada.

Maroon

Fragante, desgajado y furtivo.
Abigarras el alba
con tus vahos irisados,
anegando mis brisas de mayo.

Sucumben los tallos vencidos...
el cincel del rocío esculpe,
a golpe de gota,
aristas curvas de verdor irrespirable.

Te descubro en los arriates,
desbordando néctar, pétalos, estambres.
Primavera de pálpitos
granates.

Leve

Clara tenía el pelo largo y tenue, como una canción de Coldplay. Los mechones caían ordenadamente, vistiendo sus hombros níveos y aportando aplomo al rostro de madonna somnolienta que lucía de lunes a jueves. La recuerdo con su blusón de primavera, tan leve y holgado como su sentido de la realidad, mirando a través de los quicios de la vida, batiendo el aire a golpe de pestaña esbelta, con la parsimonia impasible de los que no saben lo que es una hipoteca pero baten récords adivinando formas en las nubes.

Clara suspiraba de cuando en cuando, liviana y elegante, y siempre pedía zumo de piña, del tiempo, si es tan amable, añadía al tiempo que esbozaba su intento de sonrisa. Sin estridencias, para no arrugar demasiado las mejillas de albaricoque que lucía de viernes a domingo.