Previo pago

Arañas minutos en las ranuras de las baldosas, apurando suspiros que se mecen al arrullo de las ruedas de maleta. Las consignas para abrazos, las cancelas de tus parpadeos cronometrados, son envoltorios de aluminio que encorsetan motivos, premisas y caricias con candado de doble vuelta. Un código para acceder a un número que te permite llegar a la clave, previo pago de tarifa reducida más gastos de gestión.

Un punto más que va y viene cargando peso limitado, lágrimas en un frasco sin cerrar, la angustia de saberse incrustrado a golpe de microchip en un sistema que tipifica hasta las entrañas.

Que no cunda el pánico: en breve, nuestras pestañas serán códigos de barras que, a golpe de guiño, nos permitirán comprar, vender, pujar, votar y hasta amar, previo pago de tarifa reducida más gastos de gestión.

Y la mejor manera de rebelarse será dejar caer los párpados y soñar...

Spring, sprang, sprung

Hay veces que el viento sopla fuerte, pero no cantan los pájaros, ni se levantan las nubes. Me subo la cremallera y camino entre ramas de verde ululante, escuchando las historias de piedras que susurran tonadas de tierra y huellas, y me pueden las ganas de aspirar vida. Freno. El cielo es gris, tiene miedo de pender demasiado peligrosamente sobre mi cabeza. Le miro con descaro y se sonroja. Y su rubor de cúmulos y estratos se refleja en cada pétalo presumido, en cada rama nervosa, en cada esqueje vacilante.

Y todo se esponja.

Y es un poquito más primavera.

Warm

Para explorar el relieve de tus labios hace falta brújula, así como necesito la consciencia de lo caduco y lo latente para no perder el norte de tus pasos, que marcan ritmos de bolero en las noches sin lluvia y con viento. Pero tus labios... van por libre, sin más pautas que el pulso que mantienen con tu orgullo. Anticipo el instante dejándolo suspendido en el aire oscuro, pendiendo sobre nuestras cabezas vacilantes, balanceándose cada vez más despacio, mientras entreabro mis expectativas a la masa indefinida de luz vacua y fútil que proyectas en algún punto de tu cara, no acierto a distinguir dónde exactamente. No doy en ninguna de tus dianas, ni conozco tus resortes, sólo siento tus hálitos tranquilos y modestos, como candiles en un ocaso estival. Pierdo mi eje.

Onion

Luna llena de mis ensaladas,
tersa, límpida y picante,
eclosión de formas curvilíneas superpuestas,
magnético crujir de tu crudeza.

Lloro al profanar
tu sagrado vestido
de tules ocres y claros
y te me das palpitante,
versátil, fresca.

En un derroche de ángulos curvos,
te arqueas desnuda bajo el metal
y el satén de tu piel marfil
se deshace fleco a fleco entre mis dedos.

Al calor de tus efluvios
te haces dulce, te enterneces,
emitiendo ondas masticables
de intuiciones concéntricas.

Pero siempre te hago mía,
venzo tus níveas reticencias
y asumo la sabrosura de tus aristas...

Tócame y no me mires.

Kilómetros en tu espalda, y me aferro a los mechones de tu urgencia, que se mecen entre los susurros del qué mas da... mira que ya no intuyo, que sólo siento y palpo, que mantengo mis párpados tan tensos como tu respiración, para no otear las aristas de tus labios y recrearme en sus húmedos límites difusos... y, con el lápiz sin mina de mi aliento, sombreo los relieves de tu pecho a contraluz ... mira que ya no veo, que sólo olisqueo atisbos de temblor en cada poro de tu mapa, y me embriagan tus fragantes latidos a través de la membrana perlada que me afano en surcar...

no hay prisa, pero acelera.

Missing piece

-¿Tú por aquí?

-Ya ves...

- ¡Pero cómo!

-Así son las cosas

- No me digas

- Y eso no es lo peor...

- Venga ya

- Como te lo cuento.

- En fin...

- Sin más.

- Pues yo paso.

- Mejor no hablemos.

- Eso, que luego todo se sabe.

De la candidez

-Pues entonces... no hay nada más que hablar, chit chit.

- ¿Ah, no?

-No. La cosa está así: yo caminaré sintiendo los guijarros a través de mis suelas de goma, cras cras, y tu caminarás sintiendo mis nudillos a través de tus yemas de niña, ñuik ñuik.

-Pero... yo me muerdo los padrastros, ris ras,... mis yemas nunca son todo lo suaves que cabría esperar de una niña como yo, ay ay.

- A ver si te piensas que mis alpargatas son de marca, ois ois, no te fastidia.

Y mientras ensamblábamos extremidades, clink clank, parpadeos, blink blink, y reticencias, uy uy, propias de nuestra condición de querubines, tiro riro, de calcetienes arrugados y moratones en las rodillas, pim pum, me metí la camisa por dentro del pantalón, ais ais, y, coloqué mi flequillo de un soplido, fiu fiu, que a ella se le antojó un suspiro a medio exhalar, fiuuuuu fiuuuuu, y sonrió, bajando la vista mientras se recolocaba la horquilla.

Click.

En caliente.

Abismo negro, con luces de neón y música de armónica, no chasquees los dedos, que se le eriza el orgullo y no responde de sí mismo. No responde porque está apagado o fuera de cobertura, y no hay baterías que valgan para insuflar nada bueno. Ahora no. Prefiere saltar dentro de sí, allí donde todo es tristemente conocido e inevitablemente seguro. Y esta vez ignora a las plañideras de estribillos relamidos, porque no acierta ni a mesarse los cabellos, porque le nace una estructura de hormigón armado hasta los dientes del mismo punto donde intentó plantar algo más fresco... y plantado se quedó.

Andamio

Recuerdo mis caricias indefinidas, tus suspiros al aire de invierno. Me fijo en el cerco de vaho que dejaste en la cuenca de mis ojos y se me empaña el orgullo. Reparo en las huellas de tus yemas sobre mi sonrisa, marcas de tinta invisible pero indeleble que surcan tus grietas, que agrietan mis surcos. Han encendido nuestra farola, más amarilla que nunca, y recuerdo que tus carcajadas invierten el sentido de las agujas de todos mis relojes, que llevo días sin ponerme en hora,

que la ausencia no duele, que me dueles tú.

Vinilo:

componente principal de los surcos de tus pupilas, que a veces miran, a veces cantan, a veces dan vueltas para no perder el compás de tus pestañas. Lo que hacen siempre es sonar. Porque tus ojos suenan, chisporrotean como los discos antiguos y luego se entregan a las melodías que les dictan tus párpados. Lo peor es que a veces se rayan de tanto escucharlos. Y la aguja, que es tu dedo, quién si no, ya no se posa delicada sobre la intuición curvilínea que es tu ceja, sino que se arrastra obcecada, intentando añadir nuevos surcos al longplay de tu iris azabache...