Missing piece

-¿Tú por aquí?

-Ya ves...

- ¡Pero cómo!

-Así son las cosas

- No me digas

- Y eso no es lo peor...

- Venga ya

- Como te lo cuento.

- En fin...

- Sin más.

- Pues yo paso.

- Mejor no hablemos.

- Eso, que luego todo se sabe.

De la candidez

-Pues entonces... no hay nada más que hablar, chit chit.

- ¿Ah, no?

-No. La cosa está así: yo caminaré sintiendo los guijarros a través de mis suelas de goma, cras cras, y tu caminarás sintiendo mis nudillos a través de tus yemas de niña, ñuik ñuik.

-Pero... yo me muerdo los padrastros, ris ras,... mis yemas nunca son todo lo suaves que cabría esperar de una niña como yo, ay ay.

- A ver si te piensas que mis alpargatas son de marca, ois ois, no te fastidia.

Y mientras ensamblábamos extremidades, clink clank, parpadeos, blink blink, y reticencias, uy uy, propias de nuestra condición de querubines, tiro riro, de calcetienes arrugados y moratones en las rodillas, pim pum, me metí la camisa por dentro del pantalón, ais ais, y, coloqué mi flequillo de un soplido, fiu fiu, que a ella se le antojó un suspiro a medio exhalar, fiuuuuu fiuuuuu, y sonrió, bajando la vista mientras se recolocaba la horquilla.

Click.

En caliente.

Abismo negro, con luces de neón y música de armónica, no chasquees los dedos, que se le eriza el orgullo y no responde de sí mismo. No responde porque está apagado o fuera de cobertura, y no hay baterías que valgan para insuflar nada bueno. Ahora no. Prefiere saltar dentro de sí, allí donde todo es tristemente conocido e inevitablemente seguro. Y esta vez ignora a las plañideras de estribillos relamidos, porque no acierta ni a mesarse los cabellos, porque le nace una estructura de hormigón armado hasta los dientes del mismo punto donde intentó plantar algo más fresco... y plantado se quedó.

Andamio

Recuerdo mis caricias indefinidas, tus suspiros al aire de invierno. Me fijo en el cerco de vaho que dejaste en la cuenca de mis ojos y se me empaña el orgullo. Reparo en las huellas de tus yemas sobre mi sonrisa, marcas de tinta invisible pero indeleble que surcan tus grietas, que agrietan mis surcos. Han encendido nuestra farola, más amarilla que nunca, y recuerdo que tus carcajadas invierten el sentido de las agujas de todos mis relojes, que llevo días sin ponerme en hora,

que la ausencia no duele, que me dueles tú.

Vinilo:

componente principal de los surcos de tus pupilas, que a veces miran, a veces cantan, a veces dan vueltas para no perder el compás de tus pestañas. Lo que hacen siempre es sonar. Porque tus ojos suenan, chisporrotean como los discos antiguos y luego se entregan a las melodías que les dictan tus párpados. Lo peor es que a veces se rayan de tanto escucharlos. Y la aguja, que es tu dedo, quién si no, ya no se posa delicada sobre la intuición curvilínea que es tu ceja, sino que se arrastra obcecada, intentando añadir nuevos surcos al longplay de tu iris azabache...

Familia.

Hay un ñu en la cocina, y papá le espanta las moscas del hocico con el periódico y restos de café en el bigote. Pero el iglú del pasillo se derrite por momentos, como mis ganas de volar. Nadie hace nada por evitarlo, hasta que abuela acaba la bufanda de punto para la jirafa de la estantería y toma la resolución de apagar los radiadores, que emanan rutina y olor a colonia de marca blanca.

Un señor de gris limpia el agua que empapa las baldosas del baño, y también pretende disipar la niebla que se agarrota en las pupila de mi pato de ducha, que no de baño, al que un día arranqué la pluma y le dejé en gomas, que no en cueros. Principio de Arquímedes: todo hipopótamo sumergido en una bañera experimenta un chapoteo directamente proporcional a la dentera que me da rozar con las uñas los grifos dorados que parecen garras de águila real. De los grifos sale agua verde, que está fresquita y huele a fiestas de cumpleaños de antaño, con servilletas de papel coloreado y discos de Xuxa y globos en forma de perro.

Nunca tuve un perro, nuestro piso de terrazo y gotelé no admitía animales que anduvieran a cuatro patas. Por eso tuve que enseñar al ñu, al pato, a la jirafa y a los hipopótamos a cruzarse de piernas como señoritos, a opinar sin que se les preguntara, a separar la ropa blanca de la de color, a dar portazos con estilo, a no hacer reproches sin haberse lavado antes las manos, y tres sanas costumbres más que tuve a bien olvidar el día que salí de aquella santa casa.

Principessa

Tienes la sonrisa tan de pega que cada vez que pasas el cepillo de dientes la borras, y recuperarla te lleva horas de ensayo y mentalización. Termina de enjuagarte y mírate sin piedad. No se puede tener cara de virgen del Quattrocento un miércoles a las siete y media de la mañana, pero podrías hacer el esfuerzo y engañarte, aunque sólo fuera un poquito. Así está mejor. No tengas vergüenza de levantar el mentón, mujer, que tiemble la toalla que está colgada detrás. Una miradita de desdén... así, muy bien, la horterada de ganchillo que hizo tu abuela para guardar el papel higiénico nunca se había sentido tan intimidada, y mira que lleva años cogiendo polvo, acomodada en tu campo de visión mañanero. Haz el favor de apartar la vista del estampado de tu pijama; te vas a marear con tanta raya, está un poco amarillo y tiene bolitas. Si lo que pretendes es iluminar tu expresión facial, definitivamente no es la mejor idea. Y ese pelo... los cardados pasaron a la historia, mira a ver si dejas de experimentar peinados justo antes de meterte en la cama, que luego no hay santo que te desenrede, ni los pelos ni las neuronas.
Salir del pozo en que te sumes cada vez que suena el despertador es cuestión de actitud, y de ser consciente de que esos minutos deplorables son para tu disfrute particular... afortunadamente.

Frágolos

El anhelo, tal y como anuncia el salto al vacío que dibuja con descaro su intercalada hache, no es más que la parábola de aire insolente que se balancea entre la comisura de tus labios y la de mis titubeos... tan abarcable y frágil que da miedo romperla con un pestañeo. Intentas decirlo con la boca pequeña, y se te escapa una i, y ya no es anhelo, sino anhielo, y de pronto hace frío, y no me das la mano.

El deseo es otra cosa. La ese curvilínea y sugerente da la mano a un diptongo de boca abierta, sin sutileza y con la rotundidad suficiente como para hacer palpitar tus cuerdas vocales, mientras los labios rematan con un lazo la redondez del vocablo... y se cierran como un regalo de charol rojo. Y los saboreo como fresas de abril, plenas y henchidas. Y ya no tengo frío nunca más.

Run red light

Hay gente que aprovecha para sacarse un moco. Y debe de producirles un placer sibilino, no hay más que ver el deleite con el que lo hacen, la mirada perdida en el momento culmen de la extracción... otros intentan imaginar a los peatones desnudos, con su cara de frío y de agobio mientras cruzan el paso de cebra. A éstos se les dibuja una sonrisa bobalicona bastante irritante. Están los que buscan algo en el bolso, suben el volumen de la radio, tamborilean el volante distraídos o retocan su flequillo mientras se miran con disimulo en el retrovisor.

Yo sólo acerté a calcular el grado de incidencia del sol invernal sobre la cornisa de tus pestañas, que, combinado con la ligera inclinación de tu óvalo facial y sumado al cuadrado del número de mechones rebeldes que acariciaban tu cuello, me daba un total de respiraciones entrecortadas por mi parte directamente proporcional al aleteo de tu mirada, perdida en el parabrisas y multiplicada en mil prismas de colores por el anguloso dibujo de tus labios,que tarareaban el éxito radiofónico de turno.

Pero el semáforo se puso en verde y perdí la cuenta.

De sobre

Espiando fideos se topó, en la espesura nutritiva tan recalcitrantemente impuesta, con la líquida sorpresa en forma de sonrisa que le devolvió el fondo del plato. Intrigado, se afanó en apartar las finas y blancuzcas formas de pasta para desbrozar la superficie de porcelana, empresa harto difícil de llevar a cabo, pues la amalgama blanca y caliente que tan laboriosamente separaba volvía a resbalar como un alud impertinente por la pendiente de la cuchara.

No cejó en su empeño, la sonrisa estaba ahí, a unos centímetros, asomándose burlona en el abismo. Tanto empeño puso en escudriñar, que poco a poco fue inclinándose sobre aquel mar, amarillo y humeante como el cráter de un volcán, y, sin darse cuenta, acabó zambulléndose en pos de la sonrisa misteriosa.

Le sorprendió que la calidez del líquido no se tradujera en pegajosidad. De hecho, la sensación era bastante placentera. Exceptuando los fideos que, como gigantescos bancos de peces, lo cegaban a cada brazada, nunca se había sentido tan cómodo. Comenzó a sumergirse más y más, buscando la sonrisa misteriosa...

-Paco, dale un pescozón al niño, que se está quedando dormido encima de la sopa. No, no me mires así Paco, que con tanta cabezada, en una de ésas me rompe el plato y me deja la vajilla art déco sin un servicio, y eso sí que no, Paco, eso sí que no.