Chic

Hay arabescos oxidados

en la penumbra

de lo añejo,

un par de notas

bemoles

enmarcando la estampa,

y esa risa susurrada,

entre guiños,

de todos los que saben,

callan,

y ostentan.

No puedo evitar
transcurrir
descabezado,
rozando
tiempos vivos.

y sabiendo que sin hora
las mañanas son añiles,
que no quiero presumir
de montañas de papel,
que no me puedo fiar
de partir en dos el miedo
cada vez que pido paz

y me encuentro con el tiempo.

qué es el recuerdo
en tus temblores.
un tapiz
de aire pasado.
huele a latido
tu mirada.

son tan ciertos

ciertos labios

me empapas.
Todavía.

Sincronicemos parpadeos,

que no me quiero acostumbrar

a mirar sin que me mires.

Son belleza
los faroles en otoño,
prendados de muros muertos,
islas de oro
frente a tanto silencio.

Son belleza
las certezas meridianas
cuando erizan realidades.

El miedo tiene pétalos.

Y me da la risa.

Viajo en tren,

y el traqueteo

es una greca de vaivenes 

en mi espalda.

Sacudidas de momentos verticales.

Mi verdad, al fin y aún,

y de fondo, el sol dormido.

O' clock

No es cuestión
de cuadrar horarios,
sino de limar
los ángulos del tiempo.

Es probable que
la clave de tantos pasos
esté nadando,
a estas horas,
en mis segundos
por vivir.

Y que ponerme capas de
momentos cumbre,
sucedáneos,
sea un intento
de palpar lo
irrefutable,
a fuerza de
mojarme en calideces
de carne
y pulso,
de encajarme,
gratuito,
como una pieza de puzzle
eternamente comodín,
en cavernas casi mudas.


Pero todo nada,
todavía.

Y si te vuelvo a llamar no es para decirte que me muero

Todo está repleto
de lugares comunes
tan apestosamente
maniqueos
que decir algo
capaz de romper el viento
se conmemora
con boato
y risas muertas.

No sé decir,
ni me interesa,
sólo sudo ganas,
y gateo
las ansias
de clamar
cosas bonitas.

Firmo por hacer

de tus hombros nido,

un rellano moreno

entre tu nuca y mi anular,

y sentarme sin plazos

a tejer tus líneas.

Nada más.

Ser valiente

es saber cuándo no huir

y esperar 

al fin del lapso

con la vida relajada

y los dedos

rodeados de vacío.

No hay celosía

que soporte 

esta mirada.

No hay segundos

bien trenzados

en los paréntesis

del miedo.

Sólo

rombos pares

al acecho.