Sincronicemos parpadeos,

que no me quiero acostumbrar

a mirar sin que me mires.

Son belleza
los faroles en otoño,
prendados de muros muertos,
islas de oro
frente a tanto silencio.

Son belleza
las certezas meridianas
cuando erizan realidades.

El miedo tiene pétalos.

Y me da la risa.

Viajo en tren,

y el traqueteo

es una greca de vaivenes 

en mi espalda.

Sacudidas de momentos verticales.

Mi verdad, al fin y aún,

y de fondo, el sol dormido.

O' clock

No es cuestión
de cuadrar horarios,
sino de limar
los ángulos del tiempo.

Es probable que
la clave de tantos pasos
esté nadando,
a estas horas,
en mis segundos
por vivir.

Y que ponerme capas de
momentos cumbre,
sucedáneos,
sea un intento
de palpar lo
irrefutable,
a fuerza de
mojarme en calideces
de carne
y pulso,
de encajarme,
gratuito,
como una pieza de puzzle
eternamente comodín,
en cavernas casi mudas.


Pero todo nada,
todavía.

Y si te vuelvo a llamar no es para decirte que me muero

Todo está repleto
de lugares comunes
tan apestosamente
maniqueos
que decir algo
capaz de romper el viento
se conmemora
con boato
y risas muertas.

No sé decir,
ni me interesa,
sólo sudo ganas,
y gateo
las ansias
de clamar
cosas bonitas.

Firmo por hacer

de tus hombros nido,

un rellano moreno

entre tu nuca y mi anular,

y sentarme sin plazos

a tejer tus líneas.

Nada más.

Ser valiente

es saber cuándo no huir

y esperar 

al fin del lapso

con la vida relajada

y los dedos

rodeados de vacío.

No hay celosía

que soporte 

esta mirada.

No hay segundos

bien trenzados

en los paréntesis

del miedo.

Sólo

rombos pares

al acecho.

Acero,
delineas curvas negras
en asfalto
y acaricias las vitrinas que,
siempre leves y cuadradas,
se entreabren en bostezos
para verse traspasadas
por los límites acuosos
de la luz de los chubascos.
Acero,
Ramificas ambiciones,
estructuras, frustraciones,
y liberas, siempre mudo,
un afán de gritos dóricos
y grandezas color gris.
Acero,
tú no lates,
sólo aguantas pasos varios
bajo el cielo y sobre el hierro
y se horadan las mañanas
tras tus ángulos callados.

Boston, 21-IV-2011

Tres mañanas

de cobalto

me asaltaron,

de camino a mis rutinas.

Había frío en los rincones,

alientos de otoño

presagiando lluvias metálicas

y superficies que lloraban 

en silencio, 

al arrullo de las nubes bajas.

No había más que hablar.

(tiritaría,

dejando manar a los mechones

sobre la meseta de mis sienes)

Supuse agua,

ser líquido argentado

que se trenza con el aire,

en ese estado de gracia

y partículas

que cala y apuntilla,

invisible.

Supuse luces muertas,

densas de reflejos leves,

tatuando a la vida

de crepúsculos veloces

y siluetas ocres.

Supuse viento

de murmullos

y recodos,

bufanda sin cuerpo

que se enrosca a los lapsos vacíos.

(Cada año llegan antes,

los arañazos

y el desdén

del calendario)

Entreabrir
luces de otoño
al calor
de un hasta luego
y arañar
las soledades,
porque de ellas
también se alimentan
los comienzos.