Visillos 2.1

A veces, Pablo Klein se siente tan leve que no cree que nadie pueda agarrarle del brazo, rozarle la mejilla izquierda o fijarse en sus pupilas color de otoño más de tres segundos. Duda de las bondades de su naturaleza etérea. Duda de todo, en realidad. Tiene la sensación de estar expuesto a las inclemencias de las horas, que erosionan sus ideas tranquilas y le alborotan los rizos de la nuca. Pablo Klein no sabe dónde va. Sus días se construyen de armazones de silencio, y nota, cada vez con más frecuencia, que entre sus dedos se escapan las palabras precisas para los momentos idóneos. Mientras decide si abrocharse la camisa hasta el último botón o no, cae en la cuenta de que el pecho se le está llenando de futuros en blanco. No le pesan, pero se adueñan de cada golpe de aire que escala por su garganta, y Pablo decide, además de abrocharse hasta el último botón, que quizá sea el momento de verterse en tres o cuatro palabras, y dejarse tocar, al fin.