Tres mañanas

de cobalto

me asaltaron,

de camino a mis rutinas.

Había frío en los rincones,

alientos de otoño

presagiando lluvias metálicas

y superficies que lloraban 

en silencio, 

al arrullo de las nubes bajas.

No había más que hablar.

(tiritaría,

dejando manar a los mechones

sobre la meseta de mis sienes)

Supuse agua,

ser líquido argentado

que se trenza con el aire,

en ese estado de gracia

y partículas

que cala y apuntilla,

invisible.

Supuse luces muertas,

densas de reflejos leves,

tatuando a la vida

de crepúsculos veloces

y siluetas ocres.

Supuse viento

de murmullos

y recodos,

bufanda sin cuerpo

que se enrosca a los lapsos vacíos.

(Cada año llegan antes,

los arañazos

y el desdén

del calendario)